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La terre souriait au ciel bleu. L’herbe verte |
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De gouttes de rosée était encor couverte. |
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Tout chantait par le monde ainsi que dans mon cœur. |
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Caché dans un buisson, quelque merle moqueur |
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Sifflait. Me raillait-il ? Moi, je n’y songeais guère. |
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Nos parents querellaient, car ils étaient en guerre |
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Du matin jusqu’au soir, je ne sais plus pourquoi. |
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Elle cueillait des fleurs, et marchait près de moi. |
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Je gravis une pente et m’assis sur la mousse |
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A ses pieds. Devant nous une colline rousse |
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Fuyait sous le soleil jusques à l’horizon. |
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Elle dit : « Voyez donc ce mont, et ce gazon |
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Jauni, cette ravine au voyageur rebelle ! » |
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Pour moi je ne vis rien, sinon qu’elle était belle. |
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Alors elle chanta. Combien j’aimais sa voix ! |
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Il fallut revenir et traverser le bois. |
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Un jeune orme tombé barrait toute la route ; |
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J’accourus ; je le tins en l’air comme une voûte |
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Et, le front couronné du dôme verdoyant, |
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La belle enfant passa sous l’arbre en souriant. |
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Émus de nous sentir côte à côte, et timides, |
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Nous regardions nos pieds et les herbes humides. |
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Les champs autour de nous étaient silencieux. |
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Parfois, sans me parler, elle levait les yeux ; |
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Alors il me semblait (je me trompe peut-être) |
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Que dans nos jeunes cœurs nos regards faisaient naître |
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Beaucoup d’autres pensers, et qu’ils causaient tout bas |
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Bien mieux que nous, disant ce que nous n’osions pas. |
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