| HENRI REGNAULT |
| POÉSIE |
Récitée à la Comédie-Française par M. COQUELIN
le 27 janvier 1871 |
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A GEORGES CLAIRIN
PEINTRE
AMI DE HENRI REGNAULT
et son compagnon d'armes au combat de Buzenval
le 19 janvier 1871.
E. M.
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Ils lui disaient : « Allons !⎟ viens ! quittons cette place ! |
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Le clairon nous rallie en bas ! |
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Contre ce mur d’airain⎟ que veux-tu que l’on fasse ? |
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Ils sont trop forts : on ne peut pas ! |
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La retraite a sonné ;⎟ rentrons ! sur cette pente, |
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Assez de morts dorment ce soir. |
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La brume est plus épaisse,⎟ et la boue est sanglante : |
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Nous avons fait notre devoir !» |
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Mais lui, distrait et sombre,⎟ absorbé dans un rêve, |
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A peine il entend ses amis. |
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« Partez ! laissez-moi seul,⎟ dit-il d’une voix brève. |
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Je reviendrai : je l’ai promis… » |
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Il sent bondir en lui⎟ le cœur de la patrie, |
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Et dans ses veines le sang bout. |
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Résolu, sans bravade⎟ et sans forfanterie, |
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Il veut demeurer jusqu’au bout. |
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La rage sourde emplit⎟ son âme généreuse ; |
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Un vague éclair sort de ses yeux ; |
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Et, pressant son fusil⎟ d’une étreinte fiévreuse, |
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Il s’écarte silencieux. |
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Lentement il gravit⎟ la pelouse, et, farouche, |
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Sondant la profondeur des bois, |
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Il saisit à regret⎟ sa dernière cartouche |
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Pour tirer encore une fois. |
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Ils l’appellent en vain :⎟ leurs voix jeunes et franches |
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Se perdent le long du chemin ; |
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Les balles ont sifflé⎟ de nouveau dans les branches : |
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Quelqu’un manquait le lendemain ! |
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Quelqu’un ! — Le plomb stupide⎟ et la mitraille infâme |
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Pourraient faucher un siècle encor, |
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Avant de nous ravir⎟ deux fois une telle âme, |
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Et deux fois un pareil trésor ! |
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Qui que tu sois, posté⎟ derrière u tronc de chêne, |
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Ou qu’un mur crénelé masquait, |
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Vainqueur obscur, qui tins⎟ une minute à peine |
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Sa tête au bout de ton mousquet ; |
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Toi qui n’auras été⎟ qu’une inepte matière, |
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Un aveugle instrument de mort, |
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Sans quoi l’éternité,⎟ — sache-le,— tout entière |
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Serait trop peu pour ton remord ; |
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Maudit sois-tu, soldat,⎟ toi, ton peuple et la guerre, |
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Et ton vieux roi tout le premier, |
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Puisqu’il n’aura fallu⎟ qu’un paysan vulgaire, |
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Fils de l’étable et du fumier, |
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Quelque bouvier pétri⎟ pour les œuvres serviles, |
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Marchant sous la crosse et les coups, |
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Un balayeur peut-être⎟ échappé de nos villes, |
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Encor puant de nos égouts, |
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Pour trouver au hasard,⎟ bêtement, cette face, |
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Comme par un défi moqueur, |
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Pour trancher dans sa sève⎟ abondante et vivace |
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Tout ce génie et tout ce cœur, |
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Étouffer à son aube⎟ une lueur si pure, |
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Éteindre un tel rayonnement, |
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Que la France mourante⎟ en ressent la blessure |
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Jusque dans cet écoulement ! |
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Sais-tu ce que ton doigt,⎟ lâchant cette détente, |
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A frappé dans l’ombre ? Sais-tu |
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Ce que ta main détruit⎟ de poésie ardente, |
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D’intelligence et de vertu ? |
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Ah ! soyez donc de ceux⎟ que Dieu choisit lui-même, |
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Et qu’il a marqués de son sceau ; |
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Que l’artiste charmé⎟ vous admire et vous aime ; |
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Rendez fameux vote pinceau ; |
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Soyez plus qu’un espoir⎟ et plus qu’une promesse ; |
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Ayez la force et la beauté, |
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Ayez toute la grâce⎟ et toute la jeunesse, |
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Et tout l’avenir enchanté, |
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Pour qu’un soir il suffise⎟ à la brutale envie |
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D’un goujat qui sait son métier, |
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De faire des : du coup⎟ il supprime une vie |
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Qui va manquer au monde entier ! |
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Pauvre enfant, il rêvait⎟ encor la délivrance ; |
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Nos vœux brûlants étaient les siens ; |
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Et voilà pour adieu⎟ ce que te laisse, ô France, |
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Le dernier plomb de ce Prussiens ! |
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Oh ! qu’il fut triste et noir⎟ le jour des funérailles ! |
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Va, tu fais bien d’être endormi |
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C’était l’heure où la faim⎟ désarmait nos murailles, |
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Et nous courbait sous l’ennemi ! |
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Paris était venu,⎟ près de ta fiancée, |
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Au grave et sombre rendez-vous : |
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Chaque regard cachait⎟ une morne pensée, |
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Faite de honte et de courroux. |
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Tous, les jeunes, les vieux,⎟ dans la foi, dans le doute, |
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Nous méditions, le cœur navré ; |
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Et le De profundis⎟ qui montait vers la voûte |
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Jamais n’avait ainsi pleuré ; |
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Car, en couvant des yeux⎟ cette bière drapée, |
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Nous conduisions un autre deuil : |
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La patrie avec toi,⎟ du même coup frappée, |
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Dormait aussi dans ton cercueil ! |
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Paris, 25, janvier 1871.
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