| HENRI REGNAULT |
| POÉSIE |
Récitée à la Comédie-Française par M. COQUELIN
le 27 janvier 1871 |
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A GEORGES CLAIRIN
PEINTRE
AMI DE HENRI REGNAULT
et son compagnon d'armes au combat de Buzenval
le 19 janvier 1871.
E. M.
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Ils lui disaient : « Allons !│viens ! quittons cette place ! |
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Le clairon nous rallie en bas ! |
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Contre ce mur d’airain│que veux-tu que l’on fasse ? |
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Ils sont trop forts : on ne peut pas ! |
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La retraite a sonné ;│rentrons ! sur cette pente, |
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Assez de morts dorment ce soir. |
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La brume est plus épaisse,│et la boue est sanglante : |
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Nous avons fait notre devoir !» |
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Mais lui, distrait et sombre,│absorbé dans un rêve, |
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A peine il entend ses amis. |
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« Partez ! laissez-moi seul,│dit-il d’une voix brève. |
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Je reviendrai : je l’ai promis… » |
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Il sent bondir en lui│le cœur de la patrie, |
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Et dans ses veines le sang bout. |
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Résolu, sans bravade│et sans forfanterie, |
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Il veut demeurer jusqu’au bout. |
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La rage sourde emplit│son âme généreuse ; |
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Un vague éclair sort de ses yeux ; |
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Et, pressant son fusil│d’une étreinte fiévreuse, |
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Il s’écarte silencieux. |
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Quelqu’un ! — Le plomb stupide│et la mitraille infâme |
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Pourraient faucher un siècle encor, |
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Avant de nous ravir│deux fois une telle âme, |
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Et deux fois un pareil trésor ! |
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Qui que tu sois, posté│derrière u tronc de chêne, |
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Ou qu’un mur crénelé masquait, |
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Vainqueur obscur, qui tins│une minute à peine |
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Sa tête au bout de ton mousquet ; |
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Toi qui n’auras été│qu’une inepte matière, |
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Un aveugle instrument de mort, |
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Sans quoi l’éternité,│— sache-le,— tout entière |
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Serait trop peu pour ton remord ; |
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Maudit sois-tu, soldat,│toi, ton peuple et la guerre, |
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Et ton vieux roi tout le premier, |
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Puisqu’il n’aura fallu│qu’un paysan vulgaire, |
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Fils de l’étable et du fumier, |
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Quelque bouvier pétri│pour les œuvres serviles, |
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Marchant sous la crosse et les coups, |
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Un balayeur peut-être│échappé de nos villes, |
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Encor puant de nos égouts, |
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Pour trouver au hasard,│bêtement, cette face, |
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Comme par un défi moqueur, |
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Pour trancher dans sa sève│abondante et vivace |
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Tout ce génie et tout ce cœur, |
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Étouffer à son aube│une lueur si pure, |
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Éteindre un tel rayonnement, |
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Que la France mourante│en ressent la blessure |
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Jusque dans cet écoulement ! |
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Sais-tu ce que ton doigt,│lâchant cette détente, |
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A frappé dans l’ombre ? Sais-tu |
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Ce que ta main détruit│de poésie ardente, |
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D’intelligence et de vertu ? |
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Ah ! soyez donc de ceux│que Dieu choisit lui-même, |
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Et qu’il a marqués de son sceau ; |
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Que l’artiste charmé│vous admire et vous aime ; |
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Rendez fameux vote pinceau ; |
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Soyez plus qu’un espoir│et plus qu’une promesse ; |
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Ayez la force et la beauté, |
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Ayez toute la grâce│et toute la jeunesse, |
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Et tout l’avenir enchanté, |
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Pour qu’un soir il suffise│à la brutale envie |
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D’un goujat qui sait son métier, |
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De faire des : du coup│il supprime une vie |
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Qui va manquer au monde entier ! |
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Pauvre enfant, il rêvait│encor la délivrance ; |
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Nos vœux brûlants étaient les siens ; |
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Et voilà pour adieu│ce que te laisse, ô France, |
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Le dernier plomb de ce Prussiens ! |
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Oh ! qu’il fut triste et noir│le jour des funérailles ! |
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Va, tu fais bien d’être endormi |
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C’était l’heure où la faim│désarmait nos murailles, |
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Et nous courbait sous l’ennemi ! |
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Paris était venu,│près de ta fiancée, |
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Au grave et sombre rendez-vous : |
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Chaque regard cachait│une morne pensée, |
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Faite de honte et de courroux. |
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Tous, les jeunes, les vieux,│dans la foi, dans le doute, |
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Nous méditions, le cœur navré ; |
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Et le De profundis│qui montait vers la voûte |
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Jamais n’avait ainsi pleuré ; |
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Car, en couvant des yeux│cette bière drapée, |
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Nous conduisions un autre deuil : |
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La patrie avec toi,│du même coup frappée, |
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Dormait aussi dans ton cercueil ! |
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Paris, 25, janvier 1871.
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