LES FENÊTRES |
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Las du triste hôpital,│ et de l'encens fétide |
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Qui monte en la blancheur│ banale des rideaux |
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Vers le grand crucifix│ ennuyé du mur vide, |
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Le moribond sournois│ y redresse un vieux dos, |
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Se traîne et va, moins pour│ chauffer sa pourriture |
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Que pour voir du soleil│ sur les pierres, coller |
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Les poils blancs et les os│ de la maigre figure |
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Aux fenêtres qu'un beau│ rayon clair veut hâler. |
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Et la bouche, fiévreuse│ et d'azur bleu vorace, |
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Telle, jeune, elle alla│ respirer son trésor, |
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Une peau virginale│ et de jadis ! encrasse |
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D'un long baiser amer│ les tièdes carreaux d'or. |
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Ivre, il vit, oubliant│ l'horreur des saintes huiles, |
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Les tisanes, l'horloge│ et le lit infligé, |
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La toux ; et quand le soir│ saigne parmi les tuiles, |
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Son œil, à l'horizon│ de lumière gorgé, |
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Voit des galères d'or,│ belles comme des cygnes, |
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Sur un fleuve de pourpre│ et de parfums dormir |
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En berçant l'éclair fauve│ et riche de leurs lignes |
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Dans un grand nonchaloir│ chargé de souvenirs ! |
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Ainsi, pris du dégoût│ de l'homme à l'âme dure |
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Vautré dans le bonheur,│ où ses seuls appétits |
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Mangent, et qui s'entête│ à chercher cette ordure |
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Pour l'offrir à la femme│ allaitant ses petits, |
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Je fuis et je m'accroche│ à toutes les croisées |
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D'où l'on tourne l'épaule│ à la vie et, béni, |
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Dans leur verre, lavé│ d'éternelles rosées, |
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Que dore le matin│ chaste de l'Infini |
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Je me mire et me vois│ ange ! et je meurs, et j'aime |
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― Que la vitre soit l'art,│ soit la mysticité ― |
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À renaître, portant│ mon rêve en diadème, |
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Au ciel antérieur│ où fleurit la Beauté ! |
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Mais hélas ! Ici-bas│ est maître : sa hantise |
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Vient m'écœurer parfois│ jusqu'en cet abri sûr, |
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Et le vomissement│ impur de la Bêtise |
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Me force à me boucher│ le nez devant l'azur. |
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Est-il moyen, ô Moi│ qui connais l'amertume, |
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D'enfoncer le cristal│ par le monstre insulté |
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Et de m'enfuir, avec│ mes deux ailes sans plume |
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― Au risque de tomber│ pendant l'éternité ? |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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