| LE TOMBEAU D'EDGAR POE |
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Tel qu'en Lui-même enfin | l'éternité le change, |
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Le Poëte suscite | avec un glaive nu |
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Son siècle épouvanté | de n'avoir pas connu |
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Que la mort triomphait | dans cette voix étrange ! |
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Eux, comme un vil sursaut | d'hydre oyant jadis l'Ange |
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Donner un sens plus pur | aux mots de la tribu |
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Proclamèrent très haut | le sortilège bu |
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Dans le flot sans honneur | de quelque noir mélange. |
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Du sol et de la nue | hostiles, ô grief ! |
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Si notre idée avec | ne sculpte un bas-relief |
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Dont la tombe de Poe | éblouissante s'orne |
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Calme bloc ici-bas | chu d'un désastre obscur, |
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Que ce granit du moins | montre à jamais sa borne |
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Aux noirs vols du Blasphème | épars dans le futur. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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