| LE GUIGNON |
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Au-dessus du bétail | ahuri des humains |
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Bondissaient en clarté | les sauvages crinières |
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Des mendiants d'azur | le pied dans nos chemins. |
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Un noir vent sur leur marche | éployé pour bannières |
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La flagellait de froid | tel jusque dans la chair, |
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Qu'il y creusait aussi | d'irritables ornières. |
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Toujours avec l'espoir | de rencontrer la mer, |
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Ils voyageaient sans pain, | sans bâtons et sans urnes, |
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Mordant au citron d'or | de l'idéal amer. |
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La plupart râla dans | les défilés nocturnes, |
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S'enivrant du bonheur | de voir couler son sang, |
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O Mort le seul baiser | aux bouches taciturnes ! |
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Leur défaite, c'est par | un ange très puissant |
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Debout à l'horizon | dans le nu de son glaive : |
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Une pourpre se caille | au sein reconnaissant. |
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Ils tettent la douleur | comme ils tétaient le rêve |
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Et quand ils vont rythmant | de pleurs voluptueux |
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Le peuple s'agenouille | et leur mère se lève. |
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Ceux-là sont consolés, | sûrs et majestueux ; |
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Mais traînent à leurs pas | cent frères qu'on bafoue, |
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Dérisoires martyrs | de hasards tortueux. |
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Le sel pareil des pleurs | ronge leur douce joue, |
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Ils mangent de la cendre | avec le même amour, |
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Mais vulgaire ou bouffon | le destin qui les roue. |
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Ils pouvaient exciter | aussi comme un tambour |
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La servile pitié | des races à voix terne, |
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Égaux de Prométhée | à qui manque un vautour ! |
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Non, vils et fréquentant | les déserts sans citerne, |
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Ils courent sous le fouet | d'un monarque rageur, |
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Le Guignon, dont le rire | inouï les prosterne. |
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Amants, il saute en croupe | à trois, le partageur ! |
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Puis le torrent franchi, | vous plonge en une mare |
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Et laisse un bloc boueux | du blanc couple nageur. |
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Grâce à lui, si l'un souffle | à son buccin bizarre, |
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Des enfants nous tordront | en un rire obstiné |
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Qui, le poing à leur cul, | singeront sa fanfare. |
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Grâce à lui, si l'une orne | à point un sein fané |
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Par une rose qui | nubile le rallume, |
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De la bave luira | sur son bouquet damné. |
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Et ce squelette nain, | coiffé d'un feutre à plume |
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Et botté, dont l'aisselle | a pour poils vrais des vers, |
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Est pour eux l'infini | de la vaste amertume. |
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Vexés ne vont-ils pas | provoquer le pervers, |
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Leur rapière grinçant | suit le rayon de lune |
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Qui neige en sa carcasse | et qui passe au travers. |
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Désolés sans l'orgueil | qui sacre l'infortune, |
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Et tristes de venger | leurs os de coups de bec, |
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Ils convoitent la haine, | au lieu de la rancune. |
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Ils sont l'amusement | des racleurs de rebec, |
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Des marmots, des putains | et de la vieille engeance |
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Des loqueteux dansant | quand le broc est à sec. |
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Les poëtes bons pour | l'aumône ou la vengeance, |
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Ne connaissent le mal | de ces dieux effacés, |
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Les disent ennuyeux | et sans intelligence. |
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« Ils peuvent fuir ayant | de chaque exploit assez, |
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« Comme un vierge cheval | écume de tempête |
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« Plutôt que de partir | en galops cuirassés. |
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« Nous soûlerons d'encens | le vainqueur de la fête : |
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b |
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« Mais eux, pourquoi | n'endosser pas, | ces baladins, |
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« D'écarlate haillon | hurlant que l'on s'arrête ! » |
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Quand en face tous leur | ont craché les dédains, |
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Nuls et la barbe à mots | bas priant le tonnerre, |
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Ces héros excédés | de malaises badins |
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Vont ridiculement | se pendre au réverbère. |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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