| TOAST FUNÈBRE |
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Ô de notre bonheur,│ toi, le fatal emblème ! |
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Salut de la démence│ et libation blême, |
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Ne crois pas qu'au magique│ espoir du corridor |
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J'offre ma coupe vide│ où souffre un monstre d'or ! |
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Ton apparition│ ne va pas me suffire : |
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Car je t'ai mis, moi-même,│ en un lieu de porphyre. |
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Le rite est pour les mains│ d'éteindre le flambeau |
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Contre le fer épais│ des portes du tombeau : |
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Et l'on ignore mal,│ élu pour notre fête |
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Très-simple de chanter│ l'absence du poëte, |
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Que ce beau monument│ l'enferme tout entier : |
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Si ce n'est que la gloire│ ardente du métier, |
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Jusqu'à l'heure commune│ et vile de la cendre, |
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Par le carreau qu'allume│ un soir fier d'y descendre, |
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Retourne vers les feux│ du pur soleil mortel ! |
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Magnifique, total│ et solitaire, tel |
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Tremble de s'exhaler│ le faux orgueil des hommes. |
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Cette foule hagarde !│ Elle annonce : Nous sommes |
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La triste opacité│ de nos spectres futurs. |
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Mais le blason des deuils│ épars sur de vains murs |
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J'ai méprisé l'horreur│ lucide d'une larme, |
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Quand, sourd même à mon vers│ sacré qui ne l'alarme |
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Quelqu'un de ces passants,│ fier, aveugle et muet, |
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Hôte de son linceul│ vague, se transmuait |
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En le vierge héros│ de l'attente posthume. |
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Vaste gouffre apporté│ dans l'amas de la brume |
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Par l'irascible vent│ des mots qu'il n'a pas dits, |
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Le Néant à cet Homme│ aboli de jadis : |
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« Souvenirs d'horizons,│ qu'est-ce, ô toi, que la Terre ? » |
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Hurle ce songe ; et, voix│ dont la clarté s'altère, |
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L'espace a pour jouet│ le cri : « Je ne sais pas ! » |
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Le Maître, par un œil│ profond, a, sur ses pas, |
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Apaisé de l'éden│ l'inquiète merveille |
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Dont le frisson final,│ dans sa voix seule, éveille |
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Pour la Rose et le Lys│ le mystère d'un nom. |
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Est-il de ce destin│ rien qui demeure, non ? |
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O vous tous, oubliez│ une croyance sombre. |
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Le splendide génie│ éternel n'a pas d'ombre. |
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Moi, de votre désir│ soucieux, je veux voir, |
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À qui s'évanouit,│ hier, dans le devoir |
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Idéal que nous font│ les jardins de cet astre, |
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Survivre pour l'honneur│ du tranquille désastre |
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Une agitation│ solennelle par l'air |
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De paroles, pourpre ivre│ et grand calice clair, |
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Que, pluie et diamant,│ le regard diaphane |
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Reste là sur ces fleurs│ dont nulle ne se fane |
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Isole parmi l'heure│ et le rayon du jour ! |
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C'est de nos vrais bosquets│ déjà tout le séjour, |
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Où le poëte pur│ a pour geste humble et large |
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De l'interdire au rêve,│ ennemi de sa charge : |
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Afin que le matin│ de son repos altier, |
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Quand la mort ancienne│ et comme pour Gautier |
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De n'ouvrir pas les yeux│ sacrés et de se taire, |
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Surgisse, de l'allée│ ornement tributaire, |
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Le sépulcre solide│ où gît tout ce qui nuit, |
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Et l'avare silence│ et la massive nuit. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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