| TOAST FUNÈBRE |
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Ô de notre bonheur, | toi, le fatal emblème ! |
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Salut de la démence | et libation blême, |
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Ne crois pas qu'au magique | espoir du corridor |
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J'offre ma coupe vide | où souffre un monstre d'or ! |
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Ton apparition | ne va pas me suffire : |
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Car je t'ai mis, moi-même, | en un lieu de porphyre. |
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Le rite est pour les mains | d'éteindre le flambeau |
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Contre le fer épais | des portes du tombeau : |
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Et l'on ignore mal, | élu pour notre fête |
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Très-simple de chanter | l'absence du poëte, |
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Que ce beau monument | l'enferme tout entier : |
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Si ce n'est que la gloire | ardente du métier, |
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Jusqu'à l'heure commune | et vile de la cendre, |
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Par le carreau qu'allume | un soir fier d'y descendre, |
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Retourne vers les feux | du pur soleil mortel ! |
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Magnifique, total | et solitaire, tel |
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Tremble de s'exhaler | le faux orgueil des hommes. |
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Cette foule hagarde ! | Elle annonce : Nous sommes |
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La triste opacité | de nos spectres futurs. |
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Mais le blason des deuils | épars sur de vains murs |
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J'ai méprisé l'horreur | lucide d'une larme, |
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Quand, sourd même à mon vers | sacré qui ne l'alarme |
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Quelqu'un de ces passants, | fier, aveugle et muet, |
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Hôte de son linceul | vague, se transmuait |
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En le vierge héros | de l'attente posthume. |
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Vaste gouffre apporté | dans l'amas de la brume |
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Par l'irascible vent | des mots qu'il n'a pas dits, |
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Le Néant à cet Homme | aboli de jadis : |
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« Souvenirs d'horizons, | qu'est-ce, ô toi, que la Terre ? » |
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Hurle ce songe ; et, voix | dont la clarté s'altère, |
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L'espace a pour jouet | le cri : « Je ne sais pas ! » |
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Le Maître, par un œil | profond, a, sur ses pas, |
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Apaisé de l'éden | l'inquiète merveille |
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Dont le frisson final, | dans sa voix seule, éveille |
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Pour la Rose et le Lys | le mystère d'un nom. |
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Est-il de ce destin | rien qui demeure, non ? |
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O vous tous, oubliez | une croyance sombre. |
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Le splendide génie | éternel n'a pas d'ombre. |
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Moi, de votre désir | soucieux, je veux voir, |
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À qui s'évanouit, | hier, dans le devoir |
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Idéal que nous font | les jardins de cet astre, |
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Survivre pour l'honneur | du tranquille désastre |
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Une agitation | solennelle par l'air |
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De paroles, pourpre ivre | et grand calice clair, |
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Que, pluie et diamant, | le regard diaphane |
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Reste là sur ces fleurs | dont nulle ne se fane |
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Isole parmi l'heure | et le rayon du jour ! |
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C'est de nos vrais bosquets | déjà tout le séjour, |
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Où le poëte pur | a pour geste humble et large |
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De l'interdire au rêve, | ennemi de sa charge : |
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Afin que le matin | de son repos altier, |
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Quand la mort ancienne | et comme pour Gautier |
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De n'ouvrir pas les yeux | sacrés et de se taire, |
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Surgisse, de l'allée | ornement tributaire, |
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Le sépulcre solide | où gît tout ce qui nuit, |
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Et l'avare silence | et la massive nuit. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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