La Nourrice ‒ Hérodiade |
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| H. |
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De marcher dans un âge ignoré… Reculez. |
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Le blond torrent de mes│cheveux immaculés |
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Quand il baigne mon corps│solitaire le glace |
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D'horreur, et mes cheveux│que la lumière enlace |
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Sont immortels. O femme,│un baiser me tûrait |
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Si la beauté n'était│la mort… |
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Si la beauté n'était la mort… Par quel attrait |
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Menée et quel matin│oublié des prophètes |
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Verse, sur les lointains│mourants, ses tristes fêtes, |
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Le sais-je ? tu m'as vue,│ô nourrice d'hiver, |
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Sous la lourde prison│de pierres et de fer |
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Où de mes vieux lions│traînent les siècles fauves |
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Entrer, et je marchais,│fatale, les mains sauves, |
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dans le parfum désert│de ses anciens rois : |
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Mais encore as-tu vu│quels furent mes effrois ? |
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Je m'arrête rêvant│aux exils, et j'effeuille, |
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Comme près d'un bassin│dont le jet d'eau m'accueille |
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Les pâles lys qui sont│en moi, tandis qu'épris |
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De suivre du regard│les languides débris |
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Descendre, à travers ma│rêverie, en silence, |
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Les lions, de ma robe│écartent l'indolence |
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Et regardent mes pieds│qui calmeraient la mer. |
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Calme, toi, les frissons│de ta sénile chair, |
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Viens et ma chevelure│imitant les manières |
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Trop farouches qui font│votre peur des crinières, |
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Aide-moi, puisqu'ainsi│tu n'oses plus me voir, |
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A me peigner│nonchalamment│dans un miroir. |
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| H. |
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Mais cette tresse tombe… Arrête dans ton crime |
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Qui refroidit mon sang│vers sa source, et réprime |
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Ce geste, impiété│fameuse : ah ! conte-moi |
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Quel sûr démon te jette│en le sinistre émoi, |
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Ce baiser, ces parfums│offerts et, le dirai-je ? |
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O mon cœur, cette main│encore sacrilège, |
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Car tu voulais, je crois,│me toucher, sont un jour |
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Qui ne finira pas│sans malheur sur la tour… |
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Ô jour qu'Hérodiade│avec effroi regarde ! |
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| N. |
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Que… Mais n'allais-tu pas me toucher ? … J'aimerais |
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Être à qui le Destin│réserve vos secrets. |
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| N. |
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Oh ! tais-toi ! Viendra-t-il│parfois ? |
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| H. |
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Oh ! tais-toi ! Viendra-t-il parfois ? Étoiles pures, |
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N'entendez pas ! |
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| H. |
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Et le mystère vain de votre être ? Pour moi. |
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| H. |
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Oui, c'est pour moi, pour moi,│que je fleuris, déserte ! |
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Vous le savez, jardins│d'améthyste, enfouis |
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Sans fin dans vos savants│abîmes éblouis, |
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Ors ignorés, gardant│votre antique lumière |
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Sous le sombre sommeil│d'une terre première, |
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Vous, pierres où mes yeux│comme de purs bijoux |
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Empruntent leur clarté│mélodieuse, et vous |
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Métaux qui donnez à│ma jeune chevelure |
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Une splendeur fatale│et sa massive allure ! |
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Quant à toi, femme née│en des siècles malins |
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Pour la méchanceté│des antres sibyllins, |
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Qui parles d'un mortel !│selon qui, des calices |
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De mes robes, arôme│aux farouches délices, |
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Sortirait le frisson│blanc de ma nudité, |
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Prophétise que si│le tiède azur d'été, |
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Vers lui nativement│la femme se dévoile, |
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Me voit dans ma pudeur│grelottante d'étoile, |
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Je meurs ! |
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Je meurs ! J'aime l'horreur│d'être vierge et je veux |
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Vivre parmi l'effroi│que me font mes cheveux |
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Pour, le soir, retirée│en ma couche, reptile |
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Inviolé sentir│en la chair inutile |
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Le froid scintillement│de ta pâle clarté |
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Toi qui te meurs, toi qui│brûles de chasteté |
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Nuit blanches de glaçons│et de neige cruelle ! |
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| H. |
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Madame, allez-vous donc mourir ? Non, pauvre aïeule, |
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Sois calme et, t'éloignant,│pardonne à ce cœur dur, |
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Mais avant, si tu veux,│clos les volets, l'azur |
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Séraphique sourit│dans les vitres profondes, |
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Et je déteste, moi,│le bel azur ! |
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Et je déteste, moi, le bel azur ! Des ondes |
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Se bercent et, là-bas,│sais-tu pas un pays |
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Où le sinistre ciel│ait les regards haïs |
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De Vénus qui, le soir,│brûle dans le feuillage : |
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J'y partirais. |
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J'y partirais. Allume│encore, enfantillage |
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Dis-tu, ces flambeaux où│la cire au feu léger |
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Pleure parmi l'or vain│quelque pleur étranger |
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Et… |
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