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Las de l'amer repos│ où ma paresse offense |
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Une gloire pour qui│ jadis j'ai fui l'enfance |
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Adorable des bois│ de roses sous l'azur |
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Naturel, et plus las│ sept fois du pacte dur |
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De creuser par veillée│ une fosse nouvelle |
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Dans le terrain avare│ et froid de ma cervelle, |
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Fossoyeur sans pitié│ pour la stérilité, |
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― Que dire à cette Aurore,│ ô Rêves, visité |
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Par les roses, quand, peur│ de ses roses livides, |
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Le vaste cimetière│ unira les trous vides ? — |
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Je veux délaisser l'Art│ vorace d'un pays |
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Cruel, et, souriant│ aux reproches vieillis |
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Que me font mes amis,│ le passé, le génie, |
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Et ma lampe qui sait│ pourtant mon agonie, |
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Imiter le Chinois│ au cœur limpide et fin |
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De qui l'extase pure│ est de peindre la fin |
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Sur ses tasses de neige│ à la lune ravie |
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D'une bizarre fleur│ qui parfume sa vie |
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Transparente, la fleur│ qu'il a sentie, enfant, |
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Au filigrane bleu│ de l'âme se greffant. |
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Et, la mort telle avec│ le seul rêve du sage, |
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Serein, je vais choisir│ un jeune paysage |
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Que je peindrais encor│ sur les tasses, distrait. |
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Une ligne d'azur│ mince et pâle serait |
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Un lac, parmi le ciel│ de porcelaine nue, |
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Un clair croissant perdu│ par une blanche nue |
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Trempe sa corne calme│ en la glace des eaux, |
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Non loin de trois grand cils│ d'émeraude, roseaux. |
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