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Las de l'amer repos⎟ où ma paresse offense |
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Une gloire pour qui⎟ jadis j'ai fui l'enfance |
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Adorable des bois⎟ de roses sous l'azur |
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Naturel, et plus las⎟ sept fois du pacte dur |
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De creuser par veillée⎟ une fosse nouvelle |
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Dans le terrain avare⎟ et froid de ma cervelle, |
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Fossoyeur sans pitié⎟ pour la stérilité, |
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― Que dire à cette Aurore,⎟ ô Rêves, visité |
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Par les roses, quand, peur⎟ de ses roses livides, |
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Le vaste cimetière⎟ unira les trous vides ? — |
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Je veux délaisser l'Art⎟ vorace d'un pays |
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Cruel, et, souriant⎟ aux reproches vieillis |
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Que me font mes amis,⎟ le passé, le génie, |
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Et ma lampe qui sait⎟ pourtant mon agonie, |
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Imiter le Chinois⎟ au cœur limpide et fin |
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De qui l'extase pure⎟ est de peindre la fin |
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Sur ses tasses de neige⎟ à la lune ravie |
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D'une bizarre fleur⎟ qui parfume sa vie |
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Transparente, la fleur⎟ qu'il a sentie, enfant, |
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Au filigrane bleu⎟ de l'âme se greffant. |
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Et, la mort telle avec⎟ le seul rêve du sage, |
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Serein, je vais choisir⎟ un jeune paysage |
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Que je peindrais encor⎟ sur les tasses, distrait. |
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Une ligne d'azur⎟ mince et pâle serait |
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Un lac, parmi le ciel⎟ de porcelaine nue, |
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Un clair croissant perdu⎟ par une blanche nue |
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Trempe sa corne calme⎟ en la glace des eaux, |
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Non loin de trois grand cils⎟ d'émeraude, roseaux. |
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