| LES CULS-DE-JATTE |
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Levant leurs têtes incongrues, |
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Les culs-de-jatte dans les rues |
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Implorent les foules bourrues. |
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Ils vont sans jamais se lasser, |
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Et se servent pour avancer |
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De simples fers à repasser. |
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Rangés sur les places publiques |
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Comme les moineaux pacifiques |
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Le long des fils télégraphiques, |
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Ils reposent leur fondement |
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Sur le sol du gouvernement |
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Sans payer l’enregistrement ! |
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Chacun d’une voix lamentable |
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Harcèle une âme charitable : |
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C’est un vacarme épouvantable ! |
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La police à ce concerto |
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Oppose parfois son veto, |
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Ça les fait rompre subito. |
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L’un à l’autre accrochés en grappe |
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Ils s’en vont d’étape en étape |
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Et jamais on ne les rattrape ! |
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Grâce, éternels persécuteurs, |
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Pincez plutôt les malfaiteurs, |
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Ces éclopés sont électeurs. |
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Ces éclopés, toute leur vie, |
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Ont une table bien servie. |
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Ah ! je comprends qu’on leur envie |
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Le bonheur de ne marcher pas ! |
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C’est si fatigant ici-bas |
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D’allonger toujours ses compas, |
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Quand, paria de la nature, |
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On peut avec désinvolture |
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Traîner son derrière en voiture ! |
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Souvent ils se battent entre eux |
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Et mordent le pavé boueux |
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En se tenant par les cheveux. |
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Mais un confrère les ramasse, |
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Chacun rajuste sa tignasse, |
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Et l’on déjeune à Montparnasse. |
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Ô bienheureux estropiés |
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Qui buvez comme des pompiers |
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Et n’avez point de cors aux pieds ! |
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Toujours sans remords, sans alarmes, |
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Vous engraissez comme des carmes |
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Et ne craignez pas les gendarmes. |
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Car avec un tronc raccourci |
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L’on n’a jamais d’autre souci |
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Que de dire au passant : « Merci ! » |
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Enfin, loin de la politique, |
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Le bon cul-de-jatte fabrique |
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Des enfants pour la République. |
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Et lorsque, devenu très vieux, |
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Après un passé vertueux |
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Il va rejoindre ses aïeux, |
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Son âme vers les cieux s’envole |
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Dans une éclatante auréole, |
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Alors on voit, touchant symbole, |
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Tous ses camarades en deuil |
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Pleurer autour de son cercueil, |
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En buvant du vin d’Argenteuil. |
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Seigneur, rendez-moi cul-de-jatte, |
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Et plus sage que feu Socrate, |
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Point ne me foulerai la rate. |
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Je m’humecterai de médoc, |
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Chaque soir je boirai mon bock, |
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Et j’irai dans les five o’clock !
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Vins fins et chère délicate |
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Teindront mon nez en écarlate. |
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Seigneur, rendez-moi cul-de-jatte ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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