| PAROLES D'AMOUR |
| MIRAGES NOCTURNES |
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Sous la tonnelle verte, | au fond du frais jardin, |
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Nous avions devisé | devant la nappe blanche. |
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Pour si peu quelquefois | le cœur entier s'épanche. |
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Tous nos bonheurs passés | renaquirent soudain |
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Sous la tonnelle verte, | au fond du frais jardin. |
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Dans la nuit magnifique, | au calme clair de lune, |
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Le long train, serpentant | parmi les noirs massifs, |
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Nous ramena bien tard | vers Paris, tout pensifs, |
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Échangeant en baisers | notre extase commune, |
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Dans la nuit magnifique, | au calme clair de lune. |
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Sur votre épaule, ami, | j'avais posé mon front. |
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Nous étions seuls. Au loin | fuyaient les douces plaines. |
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L'air vif, en se jouant, | confondait nos haleines. |
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(Jusqu'à la mort ainsi | nos bouches se joindront.) |
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Sur votre épaule, ami, | j'avais posé mon front. |
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Je vous disais des mots | très lents, d'une voix basse. |
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Les grands arbres couraient ; | les groupes des maisons |
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Piquaient d'étoiles d'or | les sombres horizons ; |
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Quelque heure au loin sonnait, | légère, dans l'espace. |
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Je vous disais des mots | très lents, d'une voix basse. |
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Je vous disais : « Voilà | l'image de nos jours : |
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Enlacés, nous verrons | la fuite des années |
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Partout disjoindre, unir, | briser des destinées, |
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Et nous nous appuierons | l'un sur l'autre, toujours. » |
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Je vous disais : « Voilà | l'image de nos jours. » |
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Les bois, les champs dormaient, | baignés de clartés bleues. |
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Le grand train mugissait | comme un monstre affolé |
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Qui se fût dans l'abîme | à jamais envolé, |
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Entre la terre et nous | mettant cent mille lieues. |
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Les bois, les champs dormaient, | baignés de clartés bleues. |
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Je n'avais pas besoin | de relever les yeux |
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Pour sentir jusqu'au cœur | vos regards enivrés |
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Qui se posaient sur moi, | noyés de pleurs sacrés, |
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Me causant un frisson | aigu, délicieux… |
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Je n'avais pas besoin | de relever les yeux. |
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Et ce fut un instant | plus beau qu'un très beau rêve. |
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La Nature est vraiment | une argile en nos mains ; |
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Nous pouvons en tirer | des bonheurs surhumains, |
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La transformant au gré | d'une chimère brève. |
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Oui, ce fut un instant | plus beau qu'un très beau rêve. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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