VISIONS DIVINES |
PRIÈRE A MINERVE |
I |
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Dans l'abîme sacré,│ dans l'infini mystique |
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a |
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Où sont assis les dieux,│ ô Pallas-Athéné, |
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b |
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Daigne écouter l'accent│ de mon pieux cantique ! |
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a |
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Reviens, reviens, Déesse,│ à la colline antique, |
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a |
5 |
Fais resplendir encor│ ton temple profané ! |
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b |
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Nous avons mutilé│ ton Parthénon sublime, |
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a |
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Nous, fils lourds et grossiers│ des Goths aux cheveux roux. |
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b |
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Ton pardon ne saurait│ effacer un tel crime. |
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a |
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De ses sombres erreurs│ notre race est victime ; |
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a |
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Leur poids l'écrase encor,│ bien plus que ton courroux. |
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b |
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Mais du moins laisse-moi,│ noble Reine offensée, |
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a |
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Sur ton autel détruit│ verser mes pleurs amers ! |
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b |
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Car il fut le sommet│ de l'humaine pensée. |
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a |
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Sitôt qu'il a péri,│ la nuit s'est abaissée |
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a |
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Sur ce triste Occident│ déchiré par les mers. |
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b |
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Mille ans elle a régné,│ la nuit épouvantable. |
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a |
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Tu te taisais alors│ et détournais les yeux, |
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b |
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O Raison, ô Beauté│ sereine et redoutable ! |
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a |
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Lorsque fondit sur nous│ l'horreur inévitable, |
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a |
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Muette, tu voilas│ ta face au fond des cieux. |
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b |
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Le jour pourtant revint.│ Une tremblante aurore |
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a |
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Palpita tout à coup│ vers l'horizon sanglant. |
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b |
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Le vague écho lointain│ de ton clairon sonore, |
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a |
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O Vérité, passa,│ puis grandit plus encore… |
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a |
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L'Art ancien du tombeau│ surgit en chancelant. |
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b |
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C'est qu'une vision,│ pâle encore et divine, |
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a |
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Dans les cœurs torturés│ montait avec lenteur ; |
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b |
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C'est qu'au souffle venu│ de ta sainte colline, |
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a |
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O Pallas-Athéné,│ sur le front qui s'incline |
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a |
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Planait le vol puissant│ de l'Idéal sauveur. |
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b |
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Le Moyen Age obscur│ tressaillit d'allégresse ; |
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a |
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Le monde crut renaître│ en retrouvant tes lois. |
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b |
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Des vrais amants du Beau│ n'es-tu pas la maîtresse ? |
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a |
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La Grèce nous inspire│ et tu guidas la Grèce. |
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a |
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Tous les grands siècles d'art│ sont éclos à ta voix. |
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b |
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Mais jamais l'Idéal,│ dont l'âme est altérée, |
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a |
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Qu'elle poursuit toujours│ et qui toujours s'enfuit, |
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b |
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Ne manifesta mieux│ sa présence adorée |
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a |
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Que dans l'antique Hellas,│ dans la terre sacrée, |
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a |
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Dont seul l'éclat splendide│ a vaincu notre nuit. |
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b |
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Jamais il ne trouva│ de plus parfait symbole |
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a |
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Que toi-même, ô Pallas :│ Beauté, Force et Raison ! |
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b |
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Nul temple n'égala│ celui de l'Acropole. |
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a |
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Sous un clair ciel d'azur,│ merveilleuse coupole, |
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a |
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Quel peuple fier et doux│ remplissait ta maison ! |
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b |
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Quels nobles citoyens,│ devant tes Propylées, |
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a |
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S'abordaient pour parler│ des dieux et des destins ! |
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b |
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Leurs paroles de feu,│ dans l'espace envolées, |
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a |
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Enchantent aujourd'hui│ nos âmes consolées |
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a |
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Et sont le vrai flambeau│ de nos pas incertains. |
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b |
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Telle est ton œuvre immense,│ ô Reine salutaire ! |
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a |
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Mais quelle ingratitude│ a payé tes bienfaits ! |
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b |
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Ton culte a cessé d'être│ en honneur sur la terre, |
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a |
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Tu n'es plus qu'une idole,│ on rit de ton mystère. |
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a |
55 |
Le respect des dieux pèse│ à nos cœurs imparfaits. |
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b |
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II |
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Au temps de Périclès│ que tu paraissais belle ! |
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a |
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Ta force le cédait│ alors à ta douceur. |
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b |
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De pompeux cavaliers,│ en file solennelle, |
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a |
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Célébraient sur ta frise│ une fête éternelle, |
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a |
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Et chaque Athénienne│ était ta blanche sœur. |
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b |
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O Vierge ! pour montrer│ ta face auguste et pure, |
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a |
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Pour mieux fixer les traits│ sous lesquels tu survis, |
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b |
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Tu créas Phidias…│ L'art passa la nature, |
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a |
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Et soudain tu parus,│ divine sous l'armure, |
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a |
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Toute d'ivoire et d'or│ au fond du saint parvis. |
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b |
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De ton sublime front,│ d'où la clarté ruisselle, |
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a |
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Sans cesse descendit│ dès lors la vérité. |
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b |
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De tes rayons brûlants│ quelque ardente parcelle |
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a |
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Chaque jour du génie│ alluma l'étincelle, |
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a |
70 |
Et le monde ébloui│ vécut pour ta beauté. |
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b |
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Ton culte universel│ n'avait point de sceptique, |
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a |
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Tout mortel était prêtre│ à tes divins autels. |
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b |
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Euripide charmait│ les paysans d'Attique, |
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a |
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Et l'humble mendiant,│ assis sous ton portique, |
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a |
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Discutait de Platon│ les dogmes immortels. |
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b |
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Qu'il était donc aisé│ de suivre ta loi douce |
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a |
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Lorsque sur l'Acropole│ on pouvait t'approcher ! |
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b |
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Mais le front de ton temple│ a roulé sur la mousse. |
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a |
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Toujours vers l'avenir│ notre destin nous pousse. |
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a |
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Où faut-il, où faut-il│ à présent te chercher ? |
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b |
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Jamais nous n'atteindrons│ la grâce athénienne, |
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a |
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Minerve, car en nous│ survivent nos aïeux, |
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b |
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Durs guerriers, descendus│ de la Scythie ancienne, |
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a |
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Dont la fureur brisa│ cette ville, la tienne, |
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a |
85 |
Où, fière, tu posais│ ton pied victorieux. |
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b |
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Que d'efforts il nous faut│ pour secouer une heure |
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a |
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Le lourd fardeau sanglant│ des siècles entassés ! |
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b |
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L'abeille de l'Hymette│ en vain passe et m'effleure… |
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a |
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Pour moi, triste étranger,│ qui lutte, implore et pleure, |
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a |
90 |
Ce doux frisson subtil,│ hélas ! n'est point assez. |
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b |
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III |
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A peine ai-je compris,│ ô Minerve d'Athène, |
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a |
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La pensée enfermée│ en ton front radieux. |
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b |
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Qu'es-tu ? Qu'enseignes-tu,│ Vierge pure et hautaine ? |
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a |
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Vois, mon âme est fervente│ et pourtant incertaine… |
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a |
95 |
Découvre à mes regards│ ton sens mystérieux. |
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b |
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Toi que l'Amour jamais│ n'a trouvée accessible, |
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a |
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Toi dont le sang jamais│ sous ses dards n'a coulé, |
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b |
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Es-tu la Pureté,│ ferme, austère, inflexible, |
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a |
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Qui sur les chastes mœurs,│ sur le foyer paisible, |
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a |
100 |
Pose des peuples forts│ l'empire inébranlé ? |
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b |
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Mais n'es-tu pas, ô toi│ qu'invoquait Praxitèle, |
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a |
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Du génie enflammé│ l'étincelle de feu ? |
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b |
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Dans ses moindres débris│ ton Parthénon révèle |
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a |
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Un tel souci du Beau,│ que nul peuple fidèle |
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a |
105 |
N'offrit pareil présent│ en hommage à son Dieu. |
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b |
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Oh ! si tu descendais│ de ta lointaine cime, |
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a |
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Dans le vide et la nuit│ las enfin de crier, |
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b |
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Nous courberions nos fronts│ sous ta règle sublime. |
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a |
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Vois, tous nos dieux brisés│ ont glissé dans l'abîme, |
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a |
110 |
Pourtant nous ne pouvons│ désapprendre à prier. |
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b |
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Il s'éteint sans écho,│ le blasphème farouche |
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a |
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Par ce siècle hardi│ lancé contre le ciel. |
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b |
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La grâce du divin│ nous attire et nous touche, |
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a |
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L'infini nous reprend…│ Nous fermons notre bouche, |
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a |
115 |
Mais notre cœur charmé│ chante un hymne éternel. |
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b |
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Minerve, c'est pourquoi│ les hommes de notre âge, |
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a |
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Las de leurs durs travaux,│ s'émeuvent à ton nom. |
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b |
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Dans nos songes troublés│ vient flotter ton image, |
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a |
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Et l'incrédule aussi,│ qui se croit le plus sage, |
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a |
120 |
Pleure, et baise, incliné,│ le seuil du Parthénon. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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