| VISIONS DIVINES |
| PRIÈRE A MINERVE |
| I |
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Dans l'abîme sacré,⎟ dans l'infini mystique |
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Où sont assis les dieux,⎟ ô Pallas-Athéné, |
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Daigne écouter l'accent⎟ de mon pieux cantique ! |
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Reviens, reviens, Déesse,⎟ à la colline antique, |
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Fais resplendir encor⎟ ton temple profané ! |
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Nous avons mutilé⎟ ton Parthénon sublime, |
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Nous, fils lourds et grossiers⎟ des Goths aux cheveux roux. |
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b |
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Ton pardon ne saurait⎟ effacer un tel crime. |
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De ses sombres erreurs⎟ notre race est victime ; |
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Leur poids l'écrase encor,⎟ bien plus que ton courroux. |
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Mais du moins laisse-moi,⎟ noble Reine offensée, |
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Sur ton autel détruit⎟ verser mes pleurs amers ! |
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Car il fut le sommet⎟ de l'humaine pensée. |
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Sitôt qu'il a péri,⎟ la nuit s'est abaissée |
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Sur ce triste Occident⎟ déchiré par les mers. |
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Mille ans elle a régné,⎟ la nuit épouvantable. |
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Tu te taisais alors⎟ et détournais les yeux, |
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O Raison, ô Beauté⎟ sereine et redoutable ! |
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Lorsque fondit sur nous⎟ l'horreur inévitable, |
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Muette, tu voilas⎟ ta face au fond des cieux. |
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b |
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Le jour pourtant revint.⎟ Une tremblante aurore |
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Palpita tout à coup⎟ vers l'horizon sanglant. |
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Le vague écho lointain⎟ de ton clairon sonore, |
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O Vérité, passa,⎟ puis grandit plus encore… |
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L'Art ancien du tombeau⎟ surgit en chancelant. |
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C'est qu'une vision,⎟ pâle encore et divine, |
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Dans les cœurs torturés⎟ montait avec lenteur ; |
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C'est qu'au souffle venu⎟ de ta sainte colline, |
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O Pallas-Athéné,⎟ sur le front qui s'incline |
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Planait le vol puissant⎟ de l'Idéal sauveur. |
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Le Moyen Age obscur⎟ tressaillit d'allégresse ; |
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Le monde crut renaître⎟ en retrouvant tes lois. |
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Des vrais amants du Beau⎟ n'es-tu pas la maîtresse ? |
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La Grèce nous inspire⎟ et tu guidas la Grèce. |
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Tous les grands siècles d'art⎟ sont éclos à ta voix. |
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Mais jamais l'Idéal,⎟ dont l'âme est altérée, |
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Qu'elle poursuit toujours⎟ et qui toujours s'enfuit, |
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Ne manifesta mieux⎟ sa présence adorée |
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Que dans l'antique Hellas,⎟ dans la terre sacrée, |
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Dont seul l'éclat splendide⎟ a vaincu notre nuit. |
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Jamais il ne trouva⎟ de plus parfait symbole |
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Que toi-même, ô Pallas :⎟ Beauté, Force et Raison ! |
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Nul temple n'égala⎟ celui de l'Acropole. |
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Sous un clair ciel d'azur,⎟ merveilleuse coupole, |
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Quel peuple fier et doux⎟ remplissait ta maison ! |
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Quels nobles citoyens,⎟ devant tes Propylées, |
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S'abordaient pour parler⎟ des dieux et des destins ! |
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Leurs paroles de feu,⎟ dans l'espace envolées, |
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Enchantent aujourd'hui⎟ nos âmes consolées |
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Et sont le vrai flambeau⎟ de nos pas incertains. |
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Telle est ton œuvre immense,⎟ ô Reine salutaire ! |
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Mais quelle ingratitude⎟ a payé tes bienfaits ! |
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Ton culte a cessé d'être⎟ en honneur sur la terre, |
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Tu n'es plus qu'une idole,⎟ on rit de ton mystère. |
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Le respect des dieux pèse⎟ à nos cœurs imparfaits. |
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b |
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| II |
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Au temps de Périclès⎟ que tu paraissais belle ! |
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Ta force le cédait⎟ alors à ta douceur. |
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De pompeux cavaliers,⎟ en file solennelle, |
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Célébraient sur ta frise⎟ une fête éternelle, |
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Et chaque Athénienne⎟ était ta blanche sœur. |
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O Vierge ! pour montrer⎟ ta face auguste et pure, |
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Pour mieux fixer les traits⎟ sous lesquels tu survis, |
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Tu créas Phidias…⎟ L'art passa la nature, |
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Et soudain tu parus,⎟ divine sous l'armure, |
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Toute d'ivoire et d'or⎟ au fond du saint parvis. |
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b |
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De ton sublime front,⎟ d'où la clarté ruisselle, |
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a |
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Sans cesse descendit⎟ dès lors la vérité. |
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De tes rayons brûlants⎟ quelque ardente parcelle |
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Chaque jour du génie⎟ alluma l'étincelle, |
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a |
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Et le monde ébloui⎟ vécut pour ta beauté. |
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b |
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Ton culte universel⎟ n'avait point de sceptique, |
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a |
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Tout mortel était prêtre⎟ à tes divins autels. |
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Euripide charmait⎟ les paysans d'Attique, |
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Et l'humble mendiant,⎟ assis sous ton portique, |
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Discutait de Platon⎟ les dogmes immortels. |
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Qu'il était donc aisé⎟ de suivre ta loi douce |
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a |
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Lorsque sur l'Acropole⎟ on pouvait t'approcher ! |
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Mais le front de ton temple⎟ a roulé sur la mousse. |
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Toujours vers l'avenir⎟ notre destin nous pousse. |
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Où faut-il, où faut-il⎟ à présent te chercher ? |
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b |
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Jamais nous n'atteindrons⎟ la grâce athénienne, |
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Minerve, car en nous⎟ survivent nos aïeux, |
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b |
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Durs guerriers, descendus⎟ de la Scythie ancienne, |
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a |
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Dont la fureur brisa⎟ cette ville, la tienne, |
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Où, fière, tu posais⎟ ton pied victorieux. |
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b |
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Que d'efforts il nous faut⎟ pour secouer une heure |
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Le lourd fardeau sanglant⎟ des siècles entassés ! |
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b |
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L'abeille de l'Hymette⎟ en vain passe et m'effleure… |
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a |
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Pour moi, triste étranger,⎟ qui lutte, implore et pleure, |
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Ce doux frisson subtil,⎟ hélas ! n'est point assez. |
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b |
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| III |
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A peine ai-je compris,⎟ ô Minerve d'Athène, |
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a |
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La pensée enfermée⎟ en ton front radieux. |
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b |
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Qu'es-tu ? Qu'enseignes-tu,⎟ Vierge pure et hautaine ? |
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a |
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Vois, mon âme est fervente⎟ et pourtant incertaine… |
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a |
| 95 |
Découvre à mes regards⎟ ton sens mystérieux. |
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b |
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Toi que l'Amour jamais⎟ n'a trouvée accessible, |
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a |
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Toi dont le sang jamais⎟ sous ses dards n'a coulé, |
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b |
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Es-tu la Pureté,⎟ ferme, austère, inflexible, |
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a |
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Qui sur les chastes mœurs,⎟ sur le foyer paisible, |
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Pose des peuples forts⎟ l'empire inébranlé ? |
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b |
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Mais n'es-tu pas, ô toi⎟ qu'invoquait Praxitèle, |
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a |
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Du génie enflammé⎟ l'étincelle de feu ? |
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b |
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Dans ses moindres débris⎟ ton Parthénon révèle |
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Un tel souci du Beau,⎟ que nul peuple fidèle |
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N'offrit pareil présent⎟ en hommage à son Dieu. |
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b |
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Oh ! si tu descendais⎟ de ta lointaine cime, |
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a |
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Dans le vide et la nuit⎟ las enfin de crier, |
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b |
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Nous courberions nos fronts⎟ sous ta règle sublime. |
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a |
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Vois, tous nos dieux brisés⎟ ont glissé dans l'abîme, |
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a |
| 110 |
Pourtant nous ne pouvons⎟ désapprendre à prier. |
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b |
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Il s'éteint sans écho,⎟ le blasphème farouche |
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a |
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Par ce siècle hardi⎟ lancé contre le ciel. |
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b |
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La grâce du divin⎟ nous attire et nous touche, |
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a |
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L'infini nous reprend…⎟ Nous fermons notre bouche, |
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a |
| 115 |
Mais notre cœur charmé⎟ chante un hymne éternel. |
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b |
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Minerve, c'est pourquoi⎟ les hommes de notre âge, |
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a |
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Las de leurs durs travaux,⎟ s'émeuvent à ton nom. |
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b |
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Dans nos songes troublés⎟ vient flotter ton image, |
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a |
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Et l'incrédule aussi,⎟ qui se croit le plus sage, |
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a |
| 120 |
Pleure, et baise, incliné,⎟ le seuil du Parthénon. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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