PAROLES D'AMOUR |
SILENTIUM |
Nunquam aliud natura, aliud sapientia dicit. |
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Ami, dans un moment | de doute et de détresse, |
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J'écrivis la boutade | amère que voici. |
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Mon âme, où vous lisez, | toujours vous intéresse, |
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Et des grands vers charmeurs | vous aimez la caresse. |
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a |
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Sans trop hocher la tête | écoutez donc ceci : |
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Le verbe ‒ notre orgueil ‒ | nous égare et nous leurre ; |
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a |
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C'est dans un jour maudit | qu'il nous fut révélé. |
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Le cœur n'a pas de mots : | il chante ou bien il pleure, |
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a |
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Il vibre pour jamais | d'un soupir qui l'effleure. |
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a |
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Hélas ! depuis Babel | nous avons trop parlé. |
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Nous avons gravement | prononcé des syllabes |
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Qui troublaient nos cerveaux | et signifiaient peu ; |
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En caractères grecs, | égyptiens, arabes, |
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Enfermant l'infini, | comme nos astrolabes |
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En des chiffres crochus | enferment le ciel bleu. |
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Nous avons profané | dans nos langues vulgaires |
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Le secret de notre être, | inexpressible et doux, |
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b |
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Ce secret que sans doute | on a compris naguères |
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Lorsque, innocent encor | de ses premières guerres, |
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a |
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L'homme sur son champ noir | menait ses grands bœufs roux. |
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b |
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Le champ fumait d'amour | sous l'aube rose et tendre ; |
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a |
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Un désir éperdu | de produire gonflait |
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La lèvre des sillons, | et l'on pouvait entendre |
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Comme un bruit de baisers | s'élever et s'étendre |
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Sur la cime des bois, | lorsque le vent soufflait. |
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On sentait palpiter | la vie intense et neuve |
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Dans les veines du sol, | les antres et les nids. |
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Le berger, près de l'onde | où le troupeau s'abreuve, |
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a |
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Songeait à deux yeux clairs | plus limpides qu'un fleuve |
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a |
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Qui le verraient rentrer | de ses travaux finis. |
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Tout germait, tout croissait | dans l'aurore dorée, |
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a |
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Tout aimait. Par l'amour | triomphant du néant, |
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b |
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La Nature venait | de saisir la durée : |
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La génération, | formidable et sacrée, |
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a |
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Livrait au couple humain | tout l'avenir béant. |
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b |
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Il nous fallait rester, | rudes fils de la terre, |
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a |
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Purs, orgueilleux et nus, | et soumis aux destins. |
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b |
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De l'univers profond | respectant le mystère, |
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a |
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Il nous fallait, plongés | dans un silence austère, |
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a |
40 |
Devant l'immensité | courber nos fronts hautains. |
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b |
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Mais nous avons parlé… | Nos bouches sacrilèges |
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a |
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Ont fait des créateurs, | des genèses, des dieux ; |
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b |
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Leur souffle a corrompu | nos plus beaux privilèges |
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a |
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Et mêlé d'espoirs faux, | d'erreurs, de sortilèges, |
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a |
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Même l'âpre grandeur | des éternels adieux. |
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b |
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Notre rôle ici-bas, | notre rôle superbe, |
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a |
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N'était-il pas de vivre | et, vivant, d'adorer ?… |
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b |
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D'adorer le soleil, | la femme et le brin d'herbe, |
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a |
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L'enfant, l'étoile d'or, | les lis, le flot, la gerbe, |
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a |
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Les cieux ‒ mais sans jamais | pourtant les implorer. |
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b |
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Qu'aurions-nous demandé | que la bonne Nature |
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a |
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N'eût pas placé déjà | sur nos riants chemins ? |
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b |
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Quand nos rêves risquaient | l'immortelle aventure, |
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a |
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Nous ont-ils peint là-haut, | pour l'extase future, |
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a |
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Quelque chose de mieux | que nos bonheurs humains ? |
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b |
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Non !… Nous devions serrer | sur nos chaudes poitrines, |
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a |
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Pendant le jour béni | qui nous était prêté, |
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b |
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Nos charnelles amours, | fragiles et divines, |
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a |
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Créatrices amours, | où seules nos doctrines, |
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a |
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Malgré l'enfantement, | ont mis l'impureté. |
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b |
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Puis nous devions mourir, | fermer à la lumière |
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a |
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Si douce des matins | nos yeux reconnaissants ; |
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b |
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D'un suprême regard, | plein de candeur première, |
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a |
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Enveloppant les fils, | l'épouse et la chaumière, |
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a |
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Tout ce qui fait nos cœurs | joyeux et frémissants. |
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b |
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Quel désir, quelle crainte | eût ébranlé notre âme ? |
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a |
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Quel juge ou quel sauveur | pouvions-nous invoquer ? |
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b |
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Nos devoirs ‒ ceux qu'un ordre | universel proclame ‒ |
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a |
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Ont, pour l'esprit subtil | et pour les sens de flamme, |
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a |
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Des charmes si puissants | qu'on n'y saurait manquer. |
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b |
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La Nature n'a pas | commis à nos morales |
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a |
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Le pouvoir de hâter | son auguste action. |
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b |
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Nos gestes sont les siens. | Les ombres sépulcrales |
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a |
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N'ont point de rouge enfer | au bas de leurs spirales : |
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a |
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L'œuvre utile avec soi | porte sa sanction. |
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b |
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Ce qui doit être fait | est bon et simple à faire ; |
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a |
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De quoi serions-nous donc | alors récompensés ? |
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b |
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Et puisque la douleur | suit le mal qu'on préfère |
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a |
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Et qu'elle est pour nous seuls, | par delà cette sphère |
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a |
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Quel courroux frapperait | de pauvres insensés ? |
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b |
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O superstitions | obscures et sanglantes ! |
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a |
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Sacrifices hideux | fumant au bord des flots, |
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b |
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Longues processions | de victimes dolentes, |
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a |
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Chaînes, croix et carcans | et chastetés brûlantes, |
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a |
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Vous avez pour toujours | éveillé nos sanglots ! |
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b |
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Comment vous effacer | jamais de nos mémoires ? |
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a |
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Il nous faut remonter | tous vos sentiers maudits, |
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b |
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Saigner tous vos tourments, | lire tous vos grimoires, |
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a |
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Car vos crosses, vos clefs, | vos chasubles de moires |
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a |
90 |
Cachent encor le seuil | de nos vieux paradis. |
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b |
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O Nature, Nature, | oh ! dis, tes bras de mère |
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a |
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S'ouvriront-ils encor | pour tes fils révoltés ? |
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b |
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Nous voulions t'arracher | notre vie éphémère ; |
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a |
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Mais nous y renonçons… | L'épreuve est trop amère, |
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a |
95 |
Et nous tombons, martyrs | de nos divinités ! |
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b |
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Pour naître, nous quittons | tes entrailles fécondes ; |
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a |
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Pour vivre, il faut ton air | qui joue en nos poumons, |
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b |
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Il faut tes fruits, ton blé, | la fraîcheur de tes ondes ; |
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a |
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Pour aimer, il nous faut | les caresses fécondes ; |
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a |
100 |
C'est aussi sur ton sein | que nous nous endormons. |
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b |
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Avons-nous tant parlé | pour découvrir ces choses ? |
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a |
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Cent siècles ont passé, | le jour est-il plus beau ? |
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b |
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Paraît-il dans les nids | plus de métamorphoses, |
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a |
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Plus d'étoiles au ciel, | plus de feuilles aux roses, |
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a |
105 |
Depuis que nous restons | penchés sur un tombeau ? |
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b |
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Quoi ! mourir est-il donc | un problème si sombre ? |
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a |
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N'est-il point de splendeur | dans un couchant vermeil ? |
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b |
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Tout s'éteint, douce loi. | Pendant les nuits sans nombre, |
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a |
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Alors que nous fermions | nos paupières dans l'ombre, |
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a |
110 |
Nous est-il arrivé | de craindre le sommeil ? |
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b |
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Apprendrons-nous enfin | à garder le silence, |
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a |
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A demeurer muets | devant les morts pensifs ? |
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b |
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A quoi bon tant de mots ? | Lorsque avec violence |
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a |
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La passion en nous | se déchaîne et s'élance, |
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a |
115 |
Nos plus informes cris | sont les plus expressifs. |
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b |
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Que valent nos discours ? | En supposant un être |
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a |
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‒ Un monstre, un malheureux ‒ | qui n'eût jamais aimé, |
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b |
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Et qui, voulant un jour | à cette aurore naître, |
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a |
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Dans des livres choisis | chercherait à connaître |
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a |
120 |
Les douloureux bonheurs | dont le monde est charmé : |
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b |
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Sentirait-il, du chœur | confus de nos paroles, |
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a |
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Monter le frisson fou | qui dévore la chair, |
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b |
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Et l'éblouissement | qui met des auréoles |
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a |
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Blanches autour du front | riant de nos idoles ? |
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a |
125 |
Saurait-il tout le prix | de ce qui nous est cher ? |
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b |
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Non : ceci ne s'apprend | qu'au fond des yeux sans voiles, |
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a |
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Dans les bras enlacés | et dans les cœurs unis, |
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b |
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Dans les torrents de feu | qui parcourent nos moelles. |
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a |
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Pour savoir ce qu'on doit | savoir sous les étoiles, |
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a |
130 |
Fermons le livre obscur | et regardons les nids. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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