| PAROLES D'AMOUR |
| SUPRÊME SAGESSE |
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Ami, lorsque pensif | et chargé de science, |
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Les pieds encor poudreux | du chemin parcouru, |
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Sceptique, et détrompé | par votre expérience, |
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Vous m'êtes apparu, |
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Je me suis dit, moi, faible | et l'âme si meurtrie : |
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« Il connaît des secrets | pleins d'âpre volupté, |
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Pouvant donner au cœur | qui sanglote et qui prie |
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L'impassibilité. |
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« Il sait, lui qui fraya | sa route inexplorée, |
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A travers des tombeaux, | vers les siècles lointains, |
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La valeur véritable | et l'essence ignorée |
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Des bonheurs incertains. |
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« Sans doute il guérira | l'espoir qui reste encore, |
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Et qui fait tant souffrir, | étant toujours déçu, |
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L'espoir, mal immortel, | qui charme et qui dévore |
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Le sein qui l'a conçu. |
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« La résignation | et l'ardeur de connaître, |
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Le spectacle évoqué | des jours évanouis, |
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Ont calmé doucement | dans le fond de son être |
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Les désirs inouïs. |
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« Il sonde le passé. | Les vieilles pyramides |
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Ne sont plus à ses yeux | que des témoins d'hier. |
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Il voit à ses débuts | sauvages et stupides |
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L'homme aujourd'hui si fier. |
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« De nos illusions, | de la folle espérance, |
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Il a vu commencer | et finir le pouvoir : |
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Règne court, séparant | de l'heureuse ignorance |
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Le tranquille savoir. |
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« Dès qu'elle eut la douleur | de penser, l'âme humaine |
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Par un songe divin | s'est voulu consoler, |
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Mais ce songe, en la route | où son destin la mène, |
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Déjà va s'envoler. » |
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Ayant vu tout cela, | ces choses que l'Histoire |
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Cache sous sa sévère | et froide majesté, |
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Elle qui d'un état | fragile et transitoire |
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Fait une éternité ; |
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Ayant vu cet abîme | et sondé ces problèmes, |
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Vous deviez rapporter, | chercheur audacieux, |
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Le dernier mot voilé | par tant d'obscurs emblèmes |
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Sur terre et dans les cieux. |
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Et moi qui vous admire, | et moi qui vous envie, |
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J'ai levé sur vos yeux | mes yeux mouillés de pleurs, |
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Pour apprendre de vous | à dérober ma vie |
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Aux stériles douleurs. |
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Je vous ai demandé : | « Par quoi faut-il sur terre, |
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Par quoi faut-il emplir | nos cœurs, qui n'ont qu'un jour ? » |
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Vous m'avez répondu, | vous le savant austère : |
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« Emplissez-les d'amour. » |
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Quoi ! l'immense univers | n'a point comblé le vôtre ? |
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Parmi tout ce qui naît | et tout ce qui périt, |
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Quoi ! nul bien ne valait | un autre cœur, un autre |
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Qui pour vous seul s'ouvrît ? |
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Vous m'avez révélé | ce mystère suprême, |
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Vous m'avez dit : « Le monde | et le ciel éclatant |
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Sont un gouffre effroyable | et vide à moins qu'on n'aime, |
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N'aimât-on qu'un instant. |
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« De l'homme disparu | chaque infime vestige |
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Dévoilerait vraiment | trop d'atroce douleur, |
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Si l'amour n'entr'ouvrait | sur sa cendre, ô prodige ! |
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Son immortelle fleur. » |
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Partout il a germé, | l'amour qui nous enivre, |
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Vous l'avez vu partout | où votre esprit plongea, |
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Et vous venez me dire : | « Il faut aimer pour vivre. » |
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Je le savais déjà. |
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| mètre |
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