| VISIONS DIVINES |
| L'ORIENT |
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Dans le clair Orient, | que la lumière inonde, |
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Près des limpides flots | et des déserts de feu, |
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Sous l'insondable ciel | étincelant et bleu, |
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Fleurit, naïve encor, | la jeunesse du monde. |
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Là, dans l'enchantement | des vivantes couleurs, |
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L'Humanité s'attarde | au sein d'un calme rêve, |
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Car, du haut des autels, | ses dieux veillent sans trêve, |
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Pour accueillir ses vœux | et charmer ses douleurs. |
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Dans l'espace enflammé, | les horizons mystiques |
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S'y déroulent sans fin | parmi les rayons d'or. |
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Nul clairvoyant regard | n'y peut sonder encor |
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Le sublime néant | des visions antiques. |
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Le brahmane, approchant | du Gange vénéré, |
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S'incline en sa ferveur | que nul doute n'altère ; |
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L'Arabe, balancé | par le lent dromadaire, |
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Du prophète, à mi-voix, | redit le nom sacré. |
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Sous les saints oliviers, | le chrétien de Syrie |
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Évoque de Jésus | le doux spectre sanglant, |
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Et rêve qu'il effleure | en son baiser tremblant |
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Les pieds qu'ont arrosés | les larmes de Marie. |
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Et d'infinis essaims | de cœurs emplis de foi, |
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Ayant pour but l'amour | et pour vertu l'aumône, |
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De l'aride Thibet | aux bords du fleuve Jaune, |
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Serviteurs de Bouddha, | suivent sa pure loi. |
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De leurs ardents espoirs | ignorant la folie, |
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Ces peuples confiants, | sans crainte et sans remord, |
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Ayant rempli leurs jours, | s'endorment dans la mort |
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Sans avoir éprouvé | notre mélancolie. |
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Dans l'avenir obscur, | fermé d'un triple sceau, |
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Ils goûteront les biens | que notre cœur jalouse : |
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L'orgueil des fils nombreux, | la douceur de l'épouse, |
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Tous les simples bonheurs | du monde à son berceau. |
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Affermis pour longtemps | sur ces supports augustes |
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Que nos mains ont brisés | sans trouver d'autre appui, |
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Et dédaignant le mal | qui nous trouble aujourd'hui, |
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Ils resteront croyants, | paisibles, fiers et justes. |
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Pour nous, près de trouver | le vide sous nos pas, |
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Nous avons trop détruit | sans bâtir assez vite. |
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D'amers pressentiments, | que nul esprit n'évite, |
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A nos espoirs hautains | livrent d'obscurs combats. |
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Et nous prêtons parfois, | aux heures de ténèbres, |
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Une oreille inquiète | aux lointains craquements |
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Dont le bruit, sourd encor, | monte des fondements |
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De nos États vieillis, | en des échos funèbres. |
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Crédules héritiers | de l'humble et saint devoir, |
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Vous qui des dieux anciens | ne touchez point les voiles, |
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Vivez, vivez heureux | sous vos cieux pleins d'étoiles ! |
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Vos rêves sont meilleurs | que notre âpre savoir. |
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Nul ne sait quel triomphe | à vos âmes candides, |
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Pour tant de patience, | est peut-être promis. |
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Poursuivez donc en paix | sous les astres amis |
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Votre songe éternel, | au bord des mers splendides. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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