| VISIONS ANTIQUES |
| LES LOISIRS DE SARDANAPALE*
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Couché sur un grand lit | d'ivoire incrusté d'or, |
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Une coupe en sa main, | le roi Sardanapale |
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Repose, ayant au front | le rubis et l'opale. |
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Le pampre autour de lui | forme un vert corridor. |
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Il songe aux ennemis | dont il brisa les nuques, |
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Faisant couler leur sang | comme un rouge nectar |
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Sur l'autel éclatant | de la divine Istar. |
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Et l'éventail palpite | aux mains de ses eunuques. |
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Il ne fut point en vain | courageux et fervent, |
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Il n'a point invoqué | sans raison la déesse : |
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L'Élamite a cédé | sa terre et sa richesse, |
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Et soudain s'est enfui | comme la paille au vent. |
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Et l'orgueilleux vainqueur | compte dans sa pensée |
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Les dépouilles sans nombre, | et les troupeaux sans fin |
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Qui rapportent l'albâtre | et l'argent et l'or fin |
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Des palais tout fumants | de Suse renversée. |
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Il rit, car il revoit, | dans son clair souvenir, |
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Les prisonniers se tordre | en d'horribles supplices, |
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Et les griffes de fer | déchirer les chairs lisses, |
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Et de l'orbite noir | l'œil frémissant jaillir. |
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Il sait qu'en ce moment | aux remparts de Ninive |
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Pendent des pieds, des mains | et de sanglantes peaux. |
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Lui, dans ses beaux jardins, | trouve doux son repos, |
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Car l'épouvante enfin | tient la terre captive. |
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Et devant lui, très droite | et rose de bonheur, |
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Sur un siège pompeux, | sa jeune souveraine, |
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L'épouse de son choix, | sourit, belle et sereine, |
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Se demandant à quoi | rêve son cher seigneur. |
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Elle a pendant longtemps | pleuré de son absence, |
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Regrettant les baisers | de l'effroyable roi |
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Et murmurant le nom, | qui jette au loin l'effroi, |
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De ce nouvel Assur, | qu'on craint et qu'on encense. |
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Et ses yeux, ses grands yeux | aux longs cils de velours, |
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Contemplent, enivrés, | le visage inflexible |
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Qu'ils ont vu, dans les nuits | à l'extase indicible, |
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Souvent pâlir de joie | en ses noirs cheveux lourds. |
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Ainsi tous deux, assis | à l'ombre des grands arbres, |
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Elle amoureuse enfant, | lui conquérant hautain, |
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Dans leurs songes perdus, | achèvent leur festin, |
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Et le soleil couchant | colore au loin les marbres. |
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Sans un geste, autour d'eux | les muets serviteurs |
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Restent, pleins de respect, | ainsi que des statues ; |
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Même, instinctivement, | les harpes se sont tues, |
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Éteignant par degrés | leurs accords enchanteurs. |
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Mais ‒ leçon qu'à l'Asie | il faudra qu'on enseigne ‒ |
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Aux branches d'un palmier, | près de ce couple heureux, |
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Et de son col tranché | montrant le disque affreux, |
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La tête de Teumman, | le roi de Suse, saigne. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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