| VISIONS ANTIQUES |
| LE COLOSSE DE MEMNON |
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La plaine, autour de Thèbe, | est morne, immense et noire. |
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Au bord du large Nil | les lions viennent boire, |
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Car l'homme en ce désert | n'est plus seul souverain. |
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Elle est morte, la ville | aux cent portes d'airain. |
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Le rude Assyrien, | le dur Sardanapale, |
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Qui prend son prisonnier | tout vif et qui l'empale, |
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Lui qui s'enorgueillit | de mille atrocités, |
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A foulé sous ses pas | la reine des cités. |
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Passant, muet et fier, | de portique en portique, |
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Il a par ses dédains | rendu l'insulte antique. |
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Son cœur s'est dilaté… | Car n'est-il pas le fils |
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Des aïeux que Thoutmès | vainquit à Karkémis ? |
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Depuis, Ninive en vain, | haïe et solitaire, |
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S'était bien haut dressée | au-dessus de la terre, |
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Mettant son pied vainqueur | sur la nuque des rois, |
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Sans pouvoir effacer | l'injure d'autrefois. |
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L'Égypte, avec son prince | au visage d'éphèbe, |
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L'Égypte altière et douce | avait conservé Thèbe. |
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Saignante et divisée, | elle montrait toujours |
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La ville éblouissante, | avec ses deux séjours, |
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Tous deux aussi remplis | d'étonnantes merveilles, |
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Les tombes au palais | étant toutes pareilles, |
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L'un peuplé des vivants, | l'autre où rêvaient les morts. |
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Et Ninive y songeait | ainsi qu'à son remords. |
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Cette Thèbe !… Elle était | comme un songe, un grand mythe, |
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Que n'avait vu jamais | l'œil d'un guerrier sémite. |
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Pour la cité hautaine | il n'était nul danger |
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Pire que recevoir | un impur étranger. |
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Et voici, cet opprobre | est donc tombé sur elle ! |
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L'Égypte s'est brisée | ainsi qu'un roseau frêle, |
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Comme l'avaient prédit | les prophètes des Juifs. |
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Thèbe, Thèbe est détruite, | et les lotus plaintifs, |
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Seuls, quand le vent du soir | les froisse au bord des ondes, |
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Y réveillent l'écho | des ruines profondes. |
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Ammon, dieu protecteur ! | Soleil, divin flambeau, |
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Qui te couches ainsi | que l'on entre au tombeau, |
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Et qui, chaque matin, | dans l'aube solennelle, |
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Montes, gardien sacré | de la vie éternelle, |
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Parle, et dis par quel crime | inconnu, dieu jaloux, |
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Ta ville sainte a pu | mériter ton courroux ! |
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Toi pour qui se dressaient ‒ | marchepieds, autels, trônes ‒ |
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Ses temples merveilleux | et ses larges pylônes, |
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Ses monstrueux piliers | dans l'ombre des syrinx, |
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Toi pour qui s'alignaient | à l'infini ses sphinx, |
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Tu l'as donc repoussée | et n'as plus voulu d'elle ! |
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Et Thèbe, cependant, | te demeure fidèle. |
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Ils se sont tus, c'est vrai, | les hymnes d'autrefois ; |
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Le carnage a réduit | au silence les voix ; |
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L'atroce Ninivite | aux narines farouches |
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En arrachant les cœurs | a su fermer les bouches ; |
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Sur la cité splendide | où tu régnais, toi seul, |
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Les sables du désert | étendent leur linceul ; |
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Dans l'éclatant midi | ta cruelle lumière |
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Montre le palais vide | et l'autel en poussière, |
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Et nul n'affronte alors | ton visage irrité, |
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O Soleil !… Mais à l'aube, | où ta douce clarté |
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Glisse si tendrement | sur la ville en ruines, |
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Semblant la baigner toute | en des pitiés divines, |
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Quand tes premiers rayons | effleurent ses sommets, |
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Elle, qui t'adora | sans se lasser jamais, |
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Sent dans son sein meurtri | son grand amour renaître. |
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Elle s'apaise, oublie… | et sourit à son maître. |
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Et dans la plaine rose, | aux lueurs du matin, |
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Le Colosse au regard | perdu dans le lointain, |
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Qui peut fixer sur toi | sa prunelle de pierre |
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Et qui te voit surgir | sans baisser la paupière, |
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Dans son sein de granit | déchiré trouve encor |
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Un chant harmonieux | pour le cher Soleil d'or. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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