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Ce soir, je lis des vers :⎟ je n’y suis pour personne. |
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J’ouvre mon vieux Ronsard⎟ dont le vers hautain sonne |
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Plus que tous les clochers⎟ aux riches carillons, |
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Que les flûtes d’argent⎟ et que les violons ! |
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Les beaux sonnets d’amour⎟ qu’il chanta pour Hélène ! |
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La langue savoureuse⎟ et colorée et pleine ! |
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Oh ! le verbe sincère⎟ et le cœur inconstant ! |
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Hélène après Cassandre,⎟ et Marie, un instant, |
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Puis d’autres,… et toujours⎟ la musique est divine ! |
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Chaque strophe est éclose⎟ en rose purpurine |
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Pour dormir sur un sein⎟ de neige, ému d’amour, |
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Et la gerbe tressée⎟ en poème, le jour, |
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Est défaite, la nuit,⎟ de ses fleurs parfumées |
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Pour être répandue⎟ aux pieds des bien-aimées ! |
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– Ton vers a capté l’ombre⎟ et saisi la clarté, |
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La fraîcheur des forêts,⎟ la vie et la beauté ! |
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Il sent le miel, il est⎟ plein de claires fontaines, |
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De vignes, de lait pur,⎟ d’agneaux aux blanches laines ! |
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Ô Ronsard, vieux païen⎟ né trop tard, quand les dieux |
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Depuis longtemps étaient⎟ dépossédés des cieux, |
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Épris des corps sans tache,⎟ amant des belles lignes |
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Où la grâce s’allie⎟ à la blancheur des cygnes, |
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Vois : ta gloire est vivace⎟ et croît comme un grand lys ! |
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À sa robe les temps⎟ ne feront pas de plis |
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Comme à la rose que⎟ ta voix a consacrée, |
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Qui se fane éternellement⎟ à la vesprée ! |
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