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Le charme dangereux│ de la mort est en toi, |
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Automne, on le respire│ en ton souffle, on le boit, |
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Tu fais le ciel couleur│ de cendre et de fumée, |
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Et ton ombre est si douce,│ ô saison bien-aimée, |
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Que dès qu’elle a touché,│ pâle encor, notre seuil, |
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L’âme faible s’y couche│ ainsi qu’en un cercueil. |
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Elle entend s’élever│ tes plaintes à nos portes |
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Dans le frémissement│ soyeux des feuilles mortes ; |
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Elle sait que les yeux│ des astres sont fermés, |
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Que les ardents parfums│ des fleurs se sont calmés, |
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Que tout se pacifie│ et s’endort et se penche, |
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Que du soir désolé│ la tristesse s’épanche… |
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Un grand désir d’absence│ et de détachement, |
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Un vœu profond│ de n’être plus,│ infiniment, |
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S’emparent bientôt d’elle,│ et c’est ta faute, Automne, |
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Qui la berces d’un chant│ funèbre et monotone ! |
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Ta voix magicienne│ enchante et fait mourir ; |
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Les lys l’ont écoutée :│ ils se sont vus flétrir ; |
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Elle est belle et pareille│ à de beaux yeux de femme : |
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Volupté du regard,│ hélas ! malheur de l’âme ! |
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Voix de sirène blanche│ en l’écume des flots, |
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Dont l’accent merveilleux,│ trompant les matelots, |
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Promet l’enivrement│ suprême et le délice |
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Et dont le charme traître│ à l’abîme les glisse… |
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Aussi, saison funeste│ et pleine de langueur, |
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Adorant la beauté│ fine de tes nuances, |
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Mais, comme un doux poison,│ craignant tes influences, |
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Je te garde mes yeux│ et te reprends mon cœur ! |
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