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Fleurs des bois, fleurs des prés,│ fleurs aux formes parfaites, |
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Quelle peine sincère,│ en ce mois, vous nous faites ! |
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Vos coupes de parfums,│ vos vases de couleurs, |
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Vos calices de miel,│ vos corolles de pleurs, |
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Vos feuillages luisants,│ vos tiges élancées |
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Harmonieusement│ par la brise bercées, |
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Rien de votre beauté│ frêle n’a parfumé |
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Ni réjoui ce triste│ et frileux mois de mai ! |
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Sans doute, un peu de vous│ dans la grâce des femmes |
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A charmé nos regards│ et consolé nos âmes… |
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Vos grandes sœurs ont eu│ leur règne séduisant |
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Et c’est le tour des plus│ petites, à présent. |
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– Églantines, lilas,│ tulipes, violettes, |
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C’est le printemps ! Muguets,│ agitez vos clochettes ! |
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Dans les cerisiers blancs,│ dans les pommiers fleuris, |
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Le merle vous appelle│ avec de petits cris ; |
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Et les amants qui font│ l’amour à lèvres closes, |
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Ne peuvent rien se dire│ en l’absence des roses… |
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La terre, sous son herbe│ avare, vous attend, |
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Marguerite au cœur d’or,│ svelte lys éclatant, |
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Narcisse rose et blanc,│ pensée au velours sombre, |
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Et rêve de sommeil│ à votre petite ombre. |
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Chantez-nous la chanson│ délicate du bleu, |
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Et la gamme du rose│ exquis au rouge feu ; |
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Détaillez-nous la forme│ ascétique ou charnue, |
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Épanouie en boule,│ étoilée ou menue, |
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Et la variété│ soyeuse du satin, |
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Sa nuance innombrable│ au soleil du matin, |
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Ses éblouissements│ de pierres précieuses, |
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Ses ors, ses argents mats,│ ses pourpres somptueuses ! |
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Comme trempé de sang,│ qu’on aperçoive au loin |
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L’ardent coquelicot│ dressé dans le sainfoin, |
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Et que dans la forêt,│ dentelée et légère, |
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Verte au pied du tronc gris,│ foisonne la fougère ! |
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Point d’abeilles sans vous│ et point de papillons |
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Qui voltigent, de miel│ en miel, dans les rayons. |
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Vous êtes la lumière│ éclairant toute chose, |
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Ou bleue ou blanche ou mauve│ ou violette ou rose, |
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Et qui s’est incarnée│ en votre fine chair |
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Et, sous le ciel de pluie│ ou le firmament clair, |
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De vos calices fait│ de petites veilleuses |
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Frissonnantes au vent,│ douces et merveilleuses ! |
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Vous êtes les parfums│ enivrants des sentiers, |
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Qui s’exhalent sans s’épuiser,│ des jours entiers, |
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Et, moite, dans le bois│ profond au vaste dôme, |
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Fume et l’emplit, pareil│ à l’encens, votre arôme ! |
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La jeune fille rit│ en s’embaumant à vous, |
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Et pour vous respirer│ baise vos cœurs si doux. |
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Quand elle vous caresse│ à sa lèvre, on peut dire |
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Que la lèvre a l’odeur│ et la fleur le sourire ! |
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Vous embellissez tout ;│ l’eau devient diamant |
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Dès que sur vous la goutte│ étincelle un moment, |
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Et lorsqu’un papillon│ brun en vous s’aventure, |
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Vous composez│ un prodige de la nature ! |
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– Fleurs des champs, fleurs des bois,│ riches fleurs des jardins, |
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Splendide floraison :│ velours, tulles, satins ; |
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Humbles fleurs qui croissez│ au bord des grandes routes, |
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Fleurs indigentes qui│ bientôt vous fanez toutes ; |
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Fleurs à qui chaque jour│ le jet de l’arrosoir |
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Prodigue la fraîcheur│ qu’entretiendra le soir ; |
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Et vous, chétives fleurs│ tristes et négligées, |
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Qui n’êtes pas souvent│ d’eau limpide aspergées, |
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Qui comptez sur le ciel│ seulement, et que juin |
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Négligemment arrose│ en passant – et de loin, |
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C’est la saison ! Ne nous│ laissez pas dans la peine : |
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Sans couleurs, sans parfums,│ qu’est l’existence humaine ? |
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