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Fleurs des bois, fleurs des prés, | fleurs aux formes parfaites, |
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Quelle peine sincère, | en ce mois, vous nous faites ! |
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Vos coupes de parfums, | vos vases de couleurs, |
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Vos calices de miel, | vos corolles de pleurs, |
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Vos feuillages luisants, | vos tiges élancées |
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Harmonieusement | par la brise bercées, |
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Rien de votre beauté | frêle n’a parfumé |
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Ni réjoui ce triste | et frileux mois de mai ! |
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Sans doute, un peu de vous | dans la grâce des femmes |
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A charmé nos regards | et consolé nos âmes… |
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Vos grandes sœurs ont eu | leur règne séduisant |
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Et c’est le tour des plus | petites, à présent. |
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– Églantines, lilas, | tulipes, violettes, |
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C’est le printemps ! Muguets, | agitez vos clochettes ! |
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Dans les cerisiers blancs, | dans les pommiers fleuris, |
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Le merle vous appelle | avec de petits cris ; |
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Et les amants qui font | l’amour à lèvres closes, |
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Ne peuvent rien se dire | en l’absence des roses… |
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La terre, sous son herbe | avare, vous attend, |
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Marguerite au cœur d’or, | svelte lys éclatant, |
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Narcisse rose et blanc, | pensée au velours sombre, |
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Et rêve de sommeil | à votre petite ombre. |
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Chantez-nous la chanson | délicate du bleu, |
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Et la gamme du rose | exquis au rouge feu ; |
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Détaillez-nous la forme | ascétique ou charnue, |
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Épanouie en boule, | étoilée ou menue, |
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Et la variété | soyeuse du satin, |
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Sa nuance innombrable | au soleil du matin, |
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Ses éblouissements | de pierres précieuses, |
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Ses ors, ses argents mats, | ses pourpres somptueuses ! |
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Comme trempé de sang, | qu’on aperçoive au loin |
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L’ardent coquelicot | dressé dans le sainfoin, |
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Et que dans la forêt, | dentelée et légère, |
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Verte au pied du tronc gris, | foisonne la fougère ! |
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Point d’abeilles sans vous | et point de papillons |
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Qui voltigent, de miel | en miel, dans les rayons. |
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Vous êtes la lumière | éclairant toute chose, |
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Ou bleue ou blanche ou mauve | ou violette ou rose, |
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Et qui s’est incarnée | en votre fine chair |
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Et, sous le ciel de pluie | ou le firmament clair, |
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De vos calices fait | de petites veilleuses |
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Frissonnantes au vent, | douces et merveilleuses ! |
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Vous êtes les parfums | enivrants des sentiers, |
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Qui s’exhalent sans s’épuiser, | des jours entiers, |
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Et, moite, dans le bois | profond au vaste dôme, |
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Fume et l’emplit, pareil | à l’encens, votre arôme ! |
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La jeune fille rit | en s’embaumant à vous, |
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Et pour vous respirer | baise vos cœurs si doux. |
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Quand elle vous caresse | à sa lèvre, on peut dire |
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Que la lèvre a l’odeur | et la fleur le sourire ! |
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Vous embellissez tout ; | l’eau devient diamant |
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Dès que sur vous la goutte | étincelle un moment, |
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Et lorsqu’un papillon | brun en vous s’aventure, |
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Vous composez | un prodige de la nature ! |
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– Fleurs des champs, fleurs des bois, | riches fleurs des jardins, |
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Splendide floraison : | velours, tulles, satins ; |
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Humbles fleurs qui croissez | au bord des grandes routes, |
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Fleurs indigentes qui | bientôt vous fanez toutes ; |
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Fleurs à qui chaque jour | le jet de l’arrosoir |
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Prodigue la fraîcheur | qu’entretiendra le soir ; |
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Et vous, chétives fleurs | tristes et négligées, |
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Qui n’êtes pas souvent | d’eau limpide aspergées, |
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Qui comptez sur le ciel | seulement, et que juin |
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Négligemment arrose | en passant – et de loin, |
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C’est la saison ! Ne nous | laissez pas dans la peine : |
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Sans couleurs, sans parfums, | qu’est l’existence humaine ? |
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