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Fleurs des bois, fleurs des prés,│fleurs aux formes parfaites, |
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Quelle peine sincère,│en ce mois, vous nous faites ! |
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Vos coupes de parfums,│vos vases de couleurs, |
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Vos calices de miel,│vos corolles de pleurs, |
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Vos feuillages luisants,│vos tiges élancées |
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Harmonieusement│par la brise bercées, |
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Rien de votre beauté│frêle n’a parfumé |
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Ni réjoui ce triste│et frileux mois de mai ! |
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Sans doute, un peu de vous│dans la grâce des femmes |
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A charmé nos regards│et consolé nos âmes… |
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Vos grandes sœurs ont eu│leur règne séduisant |
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Et c’est le tour des plus│petites, à présent. |
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– Églantines, lilas,│tulipes, violettes, |
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C’est le printemps ! Muguets,│agitez vos clochettes ! |
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Dans les cerisiers blancs,│dans les pommiers fleuris, |
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Le merle vous appelle│avec de petits cris ; |
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Et les amants qui font│l’amour à lèvres closes, |
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Ne peuvent rien se dire│en l’absence des roses… |
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La terre, sous son herbe│avare, vous attend, |
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Marguerite au cœur d’or,│svelte lys éclatant, |
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Narcisse rose et blanc,│pensée au velours sombre, |
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Et rêve de sommeil│à votre petite ombre. |
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Chantez-nous la chanson│délicate du bleu, |
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Et la gamme du rose│exquis au rouge feu ; |
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Détaillez-nous la forme│ascétique ou charnue, |
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Épanouie en boule,│étoilée ou menue, |
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Et la variété│soyeuse du satin, |
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Sa nuance innombrable│au soleil du matin, |
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Ses éblouissements│de pierres précieuses, |
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Ses ors, ses argents mats,│ses pourpres somptueuses ! |
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Comme trempé de sang,│qu’on aperçoive au loin |
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L’ardent coquelicot│dressé dans le sainfoin, |
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Et que dans la forêt,│dentelée et légère, |
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Verte au pied du tronc gris,│foisonne la fougère ! |
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Point d’abeilles sans vous│et point de papillons |
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Qui voltigent, de miel│en miel, dans les rayons. |
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Vous êtes la lumière│éclairant toute chose, |
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Ou bleue ou blanche ou mauve│ou violette ou rose, |
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Et qui s’est incarnée│en votre fine chair |
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Et, sous le ciel de pluie│ou le firmament clair, |
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De vos calices fait│de petites veilleuses |
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Frissonnantes au vent,│douces et merveilleuses ! |
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Vous êtes les parfums│enivrants des sentiers, |
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Qui s’exhalent sans s’épuiser,│des jours entiers, |
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Et, moite, dans le bois│profond au vaste dôme, |
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Fume et l’emplit, pareil│à l’encens, votre arôme ! |
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La jeune fille rit│en s’embaumant à vous, |
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Et pour vous respirer│baise vos cœurs si doux. |
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Quand elle vous caresse│à sa lèvre, on peut dire |
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Que la lèvre a l’odeur│et la fleur le sourire ! |
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Vous embellissez tout ;│l’eau devient diamant |
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Dès que sur vous la goutte│étincelle un moment, |
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Et lorsqu’un papillon│brun en vous s’aventure, |
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Vous composez│un prodige de la nature ! |
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– Fleurs des champs, fleurs des bois,│riches fleurs des jardins, |
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Splendide floraison :│velours, tulles, satins ; |
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Humbles fleurs qui croissez│au bord des grandes routes, |
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Fleurs indigentes qui│bientôt vous fanez toutes ; |
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Fleurs à qui chaque jour│le jet de l’arrosoir |
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Prodigue la fraîcheur│qu’entretiendra le soir ; |
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Et vous, chétives fleurs│tristes et négligées, |
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Qui n’êtes pas souvent│d’eau limpide aspergées, |
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Qui comptez sur le ciel│seulement, et que juin |
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Négligemment arrose│en passant – et de loin, |
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C’est la saison ! Ne nous│laissez pas dans la peine : |
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Sans couleurs, sans parfums,│qu’est l’existence humaine ? |
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