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QUITTONS-LA, cher Auguste,⎟ un sinistre discours. |
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Sur les arrêts du sort⎟ que peuvent nos paroles ? |
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Par des mots d'espérance⎟ à tort tu me consoles. |
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La Parque dans sa main⎟ tient le fil de mes jours. |
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Sans vaine illusion,⎟ sans alarmes frivoles, |
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A son ordre attendu⎟ tout prêt à consentir, |
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Dès le premier signal⎟ tu me verras partir. |
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Mais pourquoi sans raison⎟ anticiper nos peines ? |
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Livrons à l'avenir⎟ ses heures incertaines, |
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Et tant que nous pouvons,⎟ de nos destins contens, |
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Vivons pendant la vie,⎟ et laissons faire au tems. |
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Viens plutôt, montre-moi⎟ ces lieux de ma naissance, |
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D'où m'a presque toujours⎟ banni mon triste sort. |
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Respirons cet air pur,⎟ dont l'heureuse puissance |
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Doit me rendre la vie⎟ ou m'adoucir la mort. |
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O jours de mon printems,⎟ ô mes jeunes années, |
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Sous un ciel étranger,⎟ roses, hélas ! fanées, |
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Allez-vous refleurir⎟ sur cet aimable bord |
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Où mon œil, enchanté⎟ par mille doux prestiges, |
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De moi-même en tous lieux⎟ retrouve les vestiges ? |
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Voilà l'humble atelier⎟ où mes pauvres parens, |
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Pour'nourrir leur famille,⎟ ont travaillé trente ans. |
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C'est ici qu'une vieille,⎟ en son ample grimoire, |
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Me fit, la verge en main,⎟ déchiffrer l'alphabet ; |
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Oui, je crois voir encor,⎟ plein d'un effroi secret, |
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Et sa longue béquille,⎟ et cette antique armoire |
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Qui cachait de Midas⎟ le terrible bonnet. |
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Dans ce réduit voisin,⎟ plus grand et plus habile, |
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On façonna mes doigts⎟ au bel art de Cadmus. |
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Comme moi, cher ami,⎟ disciple peu docile, |
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C'est là que nos deux cours⎟ se sont d'abord connus ; |
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Là naquit entre nous⎟ cette amitié sincère |
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Dont le feu vit encore⎟ et doit vivre toujours. |
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Hélas ? tu t'en souviens,⎟ là fut aussi mon frère… |
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Mon frère ! loin de nous⎟ le démon de la guerre |
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Sous un ciel étranger⎟ a moissonné ses jours ! |
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Mais pourquoi t'attrister⎟ d'une pensée amère ? |
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Là de nos tours malins⎟ tout était tributaire. |
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Dans l'école en tyrans⎟ nous commandions tous trois, |
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Et le maître lui-même⎟ y subissait nos lois. |
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Tu n'as point oublié⎟ nos complots et nos crimes ; |
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Ces coups de pied furtifs⎟ sous la table donnés, |
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Nos devoirs négligés,⎟ nos jeux illégitimes, |
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Et les traits du mentor,⎟ ses lunettes au nez, |
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D'une coupable main⎟ sur le mur charbonnés. |
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Tu n'as point oublié⎟ nos guerres mémorables, |
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Des discords paternels⎟ images déplorables, |
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Ces glaives peu tranchans⎟ pendus à nos côtés, |
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Et comme eux au bûcher⎟ nos coursiers empruntés. |
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L'âge enfin nous mûrit⎟ et nous rendit plus sages. |
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Nous étions, à douze ans,⎟ de graves personnages. |
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Vois-tu ce lieu sacré ?⎟ c'est là qu'un cierge en main, |
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Signe mystérieux⎟ d'amour et d'innocence, |
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Pour la première fois,⎟ au céleste festin, |
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Un pasteur vénérable⎟ accueillit notre enfance. |
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O toi dont la bonté,⎟ les vertus, le savoir, |
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Ont formé mon jeune âge,⎟ ô mon guide et mon maître, |
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Le ciel loin de ces lieux⎟ t'a conduit, et peut-être |
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Dans ce mortel séjour⎟ je ne dois plus te voir ! |
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Sois heureux, quelque part⎟ que t'ait porté ton zèle, |
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Fais pour d'autres encor⎟ ce que tu fis pour moi : |
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Qu'ils gardent tes leçons,⎟ et qu'en pensant à toi |
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La vertu chaque jour⎟ leur paraisse plus belle ! |
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Quels objets cependant⎟ s'offrent de toutes parts, |
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Et semblent à l'envi⎟ disputer mes regards. |
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Salut, fleuve charmant ;⎟ salut, belles prairies, |
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Qui prêtez à son cours⎟ vos bordures fleuries ; |
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Salut, digue bruyante,⎟ et toi triple moulin, |
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Dont cent fois sur ce bord⎟ le murmure lointain |
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Vint troubler ou nourrir⎟ mes douces rêveries ! |
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Qu'avec plaisir je vois⎟ sortir des flots grondans, |
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Ces écluses toujours⎟ par l'écume blanchies, |
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Que si souvent jadis,⎟ dans mes jeux imprudens, |
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D'un pas audacieux⎟ en tremblant j'ai franchies ! |
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Enfoncez-vous, vallons ;⎟ coteaux, élevez-vous ; |
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Noirs rochers, vers les cieux⎟ dressez vos fronts stériles ; |
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Vergers, couronnez-vous⎟ de ces pommiers fertiles |
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Qui font sous nos pressoirs⎟ couler un jus si doux, |
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Que le dieu des raisins⎟ lui-même en est jaloux. |
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Mais le jour en fuyant⎟ nous rappelle à la ville, |
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Ramenez-y nos pas,⎟ sentier frais et tranquille, |
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Où l'on voit tour-à-tour⎟ briller dans leurs saisons, |
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Les touffes du lilas,⎟ l'aubépine odorante, |
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Et l'errant chèvrefeuille,⎟ et la mûre sanglante, |
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Et la rose sauvage,⎟ ornement des buissons. |
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Que j'aime à te revoir,⎟ religieux hospice |
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Ou l'enfant inconnu⎟ du malheur et du vice, |
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Retrouve, abandonné⎟ par ses parens cruels, |
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Un berceau, des secours⎟ et des soins maternels ! |
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Que j'aime à te revoir,⎟ tour des siècles gothiques, |
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Et sous tes noirs créneaux⎟ de beaux jardins couverts, |
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Ces violiers sortant⎟ de tes flancs entr'ouverts ! |
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Mais où sont ces fossés,⎟ où sont ces murs antiques, |
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Des exploits de Néra(1) ⎟monumens authentiques ? |
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Beaux arbres qu'à leur place⎟ on a vu s'élever, |
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Nous ne nous sommes point⎟ connus dans mon jeune âge, |
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Et vous m'offrez en vain⎟ votre récent ombrage, |
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Où mon cœur et mes yeux⎟ n'ont rien à retrouver. |
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Que nos fats sémillans,⎟ nos brillantes coquettes, |
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Viennent sous vos abris⎟ méditer des conquêtes ; |
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Que Mondor y digère,⎟ et que, tous les matins |
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Le grave nouvelliste⎟ y règle nos destins ; |
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Pour moi, j'irai rêver⎟ sur ce vieux bout du monde, |
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Superbe promenoir⎟ de nos simples aïeux, |
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Qui depuis deux cents ans⎟ suspend au bord de l'onde |
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Les marronniers plantés⎟ sur son roc sourcilleux. |
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Là, les yeux attachés⎟ aux riches perspectives |
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Qu'ouvre de tous côtés⎟ un immense horizon, |
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Je verrai ces coteaux⎟ couronnés de gazon, |
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Ces longs radeaux flottans,⎟ ces barques fugitives, |
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Et ces tapis de lin⎟ blanchissant sur les rives. |
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Là je contemplerai⎟ cette enceinte où la croix, |
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Saluée en passant⎟ du pieux villageois, |
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Annonce à mes regards⎟ la demeure dernière |
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Qui tôt ou tard de l'homme⎟ engloutit la poussière. |
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Le crois-tu, cher ami ?⎟ dans ce funèbre enclos, |
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J'aime à choisir la place⎟ où m'attend le repos. |
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Pour moi, cette pensée⎟ a je ne sais quels charmes. |
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Mais d'où vient que tes yeux⎟ se remplissent de larmes ? |
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La nuit est plus voisine ;⎟ allons, viens, prends mon bras, |
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Tandis qu'un faible jour⎟ éclaire encor nos pas. |
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