| L'AIR NATAL |
| ÉLÉGIE |
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TE voilà, doux pays, | témoin de ma naissance |
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Voila tes champs, tes prés, | tes ombrages épais, |
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Et ton fleuve si pur, | et tes vallons si frais : |
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Mais, hélas ! qu’as-tu fait | des jeux de mon enfance ? |
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M'as-tu gardé, dis-moi, | mes plaisirs, ma gaîté, |
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Un cœur exempt de soins, | ma joie et ma santé ? |
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Beaux lieux où je suis né, | me rendrez-vous la vie ? |
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Est-il vrai qu'en effet | ce ciel de la patrie, |
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Qui dans leur fleur naissante | a vu nos jeunes ans, |
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Cet air, ces eaux, ces fruits, | nos premiers alimens, |
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Cette nature enfin, | étrange sympathie ! |
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Par des liens cachés | à la nôtre assortie, |
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Lorsque d'un mal cruel | nous sentons la langueur, |
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Puissent ressusciter | notre antique vigueur, |
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Réveiller ces esprits | qui se meuvent à peine, |
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Faire d'un sang plus pur | bouillonner chaque veine, |
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Et de la vie en nous | ranimant les ressorts, |
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Rendre à l'esprit sa flamme | et ses forces au corps ? |
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Essayez d'exiler | du sol qui les vit naître |
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Ou cette tendre fleur, | ou ce jeune arbrisseau ; |
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Ils languissent soudain, | et vont mourir, peut-être, |
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Si vous ne les rendez | au lieu de leur berceau. |
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Ce soleil inconnu, | cette nouvelle terre, |
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Hélas ! daigneront-ils | à la tige étrangère |
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Accorder leur tendresse, | accommoder leurs soins ? |
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Connaissent-ils ses goûts, | ses mœurs et ses besoins, |
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La chaleur qu'il lui faut, | les sucs qu'elle préfère ? |
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Ce ruisseau coule-t-il | à sa soif mesuré ? |
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Cet air fut-il exprès | pour elle tempéré ? |
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Ces champs sont-ils les champs | où la douce nature |
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A d'un soin maternel | placé sa nourriture ? |
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Non, pour elle en ces lieux | rien ne fut préparé. |
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Eh bien ! cette magique | et secrète influence |
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Sans doute aussi sur l'homme | exerce sa puissance. |
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Oui, l'homme à vivre aux lieux | où jadis il est né ; |
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Comme l'arbre et la fleur | est aussi destiné. |
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Si vous voyez loin d'eux | sa santé qui chancelle, |
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Hâtez-vous, rendez-lui | la terre paternelle, |
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Cet astre dont l'éclat | sur son enfance a lui, |
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Ces champs accoutumés, | ce climat fait pour lui, |
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Surtout ces souvenirs | remplis de tant de charmes, |
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Ces heureux souvenirs | de ses premiers beaux jours, |
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De ses premiers succès, | de ses premiers amours, |
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De ses jeux innocens, | et même de ses larmes ; |
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Rendez-lui l'heureux toit | qu'il habita long-tems, |
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Ses anciens compagnons, | ses amis, ses parens, |
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Les doux soins d'une sœur, | les doux soins d'une mère, |
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Et les cheveux blanchis, | ou la tombe d'un père. |
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Parmi tous ces objets | dans son cœur ranimé |
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De ses jours presque éteints | le feu s'est rallumé : |
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De la sage nature | heureuse providence ! |
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Vous donc, vous insensés, | qui trompant sa prudence, |
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De climats en climats | portez vos pas errans, |
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A l'amour du pays | mortels indifférens, |
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De la nature enfin | redoutez la vengeance. |
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Un jour, peut-être, un jour, | sans secours, sans pitié, |
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Sur un lit douloureux | et chèrement payé, |
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Expirant à prix d'or | chez un hôte insensible, |
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Vous mourrez délaissés. | Le lieu simple et paisible, |
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Où l'amour maternel | sourit à vos berceaux, |
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Ne verra point vos fils | pleurer sur vos tombeaux, |
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Et vos os, inhumés | aux terres étrangères, |
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Dormiront inconnus | loin des os de vos pères. |
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Dieu ! sur des bords lointains | ne placez point ma mort ! |
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Et vous, ô de mes jours | puissance tutélaire, |
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Si de mon lieu natal | la mémoire m'est chère ; |
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Si je ne l'ai jamais, | exilé par le sort, |
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Ni quitté sans douleur, | ni revu sans transport, |
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Lorsque les fiers destins | auront marqué mon heure, |
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(Et peut-être avant peu | je dois sentir leurs coups) |
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Je ne vous prîrai point | de fléchir leur courroux ; |
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Mais né dans ces beaux lieux, | que dans ces lieux je meure, |
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Dans ce temple sacré | qui touche ma demeure, |
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Que de l’airain plaintif | les tristes tintemens |
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Annoncent de mon cour | les derniers battemens. |
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A ces sons entendus | dans tout le voisinage, |
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Plus d'une bonne vieille, | oubliant son ouvrage, |
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Et laissant un moment | reposer son fuseau, |
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Viendra sur mon linceul | pencher le saint flambeau. |
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Mais lorsque sur la porte | on aura mis ma bière, |
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Chaque passant près d'elle | un moment arrêté, |
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Secouant un rameau | dans l'eau sainte humecté, |
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Prononcera tout bas | une courte prière ; |
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Même les étrangers, | en voyant un long deuil |
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Jusqu'au dernier asile | escorter mon cercueil, |
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Pleureront ma jeunesse | en sa fleur moissonnée : |
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Une mère plaindra | ma mère infortunée, |
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Et quelques vers peut-être | iront dans l'avenir, |
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Gravés sur mon tombeau, | porter mon souvenir |
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Mais pourquoi m'attrister | par ces pensers funèbres ? |
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L'espérance en mon sein | peut encor se placer, |
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Un doux rayon encor | peut chasser les ténèbres |
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Où mes jours palissans | sont près de s'éclipser. |
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Dieu ! que mon sort un jour | serait digne d'envie, |
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Si dans l'heureux déclin | d'une honorable vie, |
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Je venais, à l'abri | de ces vieux marronniers, |
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Reposer un front blanc | ceint de quelques lauriers ! |
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Fortune ! entends ces vœux, | et d'une main prodigue |
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Porte ailleurs, j'y consens, | les trésors, les emplois, |
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Et ces larges cordons, | et ces brillantes croix, |
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Que mérite l'honneur, | et que ravit l'intrigue. |
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Mais, quel que soit le sort | qui m'attende en ces lieux |
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Pour vivre et pour mourir | également propices, |
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Mes désirs sont contens, | et je rends grâce aux cieux, |
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Beaux lieux, hâtez-vous donc : | de toutes vos délices |
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Hâtez-vous de combler | et mon cœur et mes yeux. |
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a |
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Soit qu'au mal qui m'accable | à la fin je succombe, |
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Soit que le ciel me garde | encor de longs momens, |
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Ou j'obtiendrai par vous | la fin de mes tourmens, |
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b |
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Ou vous m'embellirez | le chemin de la tombe. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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