| STANCES |
| PERVIGILIUM MORTIS |
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« Ouvre sur moi tes yeux | si tristes et si tendres, |
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a |
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Miroirs de mon étoile, | asiles éclairés, |
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b |
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Tes yeux plus solennels | de se voir adorés, |
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b |
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Temples où le silence | est le secret d’entendre. |
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Quelle île nous conçut | des strophes de la mer ? |
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Onde où l’onde s’enroule | à la houle d’une onde, |
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b |
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Les vagues de nos soirs | expirent sur le monde |
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Et regonflent en nous | leurs eaux couleur de chair. |
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a |
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Un souffle d’île heureuse | et de santal soulève |
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a |
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Tes cheveux, innombrables ailes, | et nous fuit |
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b |
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De la nuit à la rose, | arôme, dans la nuit, |
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b |
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Par delà ton sein double | et pur, Delphes du rêve. |
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Parle. Ta voix s’incline | avec ta bouche. Un dieu |
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a |
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Lui murmure les mots | de la mélancolie |
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b |
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Hâtive d’être aimée | autant qu’elle est jolie |
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b |
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Et qui dans les ferveurs | sent frémir les adieux. |
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a |
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Ta voix, c’est le soupir | d’une enfance perdue. |
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a |
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C’est ta fragilité | qui vibre de mourir. |
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C’est ta chair qui, toujours | plus fière de fleurir, |
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b |
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Toujours se croit dans l’ombre | à demi descendue. |
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a |
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Enlaçons-nous. Le vent | vertigineux des jours |
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a |
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Arrache la corolle | avant la feuille morte. |
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Le vent qui tourne autour | de la vie et l’emporte |
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Sans vaincre nos désirs | peut rompre nos amours. |
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Et s’il veut nous ravir | à la vertu d’éclore, |
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Que nous restera-t-il | de ce jour surhumain ? |
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La fièvre du front lourd, | trop lourd pour une main, |
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Et le songe, qui meurt | brusquement à l’aurore. |
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a |
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— Nous mourrons lentement. | Je meurs dès aujourd’hui. |
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Mon regard éperdu | va perdre sa lumière, |
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Ma voix d’enfant, ma voix | pâlira la première, |
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Mon rire, mon sourire | et l’amour avec lui. |
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Dis ! quel amour futur, | simple frère du nôtre, |
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Goûtera la fraîcheur | de tout ce qui nous plût ? |
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Qui sentira brûlants, | quand nous ne serons plus, |
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b |
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Les vers qu’entre nos bras | nous fîmes l’un pour l’autre ? |
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a |
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Périr ! Et le savoir ! | N’attendre que l’effroi ! |
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a |
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Regarde s’étoiler | mes jeunes doigts funèbres. |
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Je touche en me haussant | les ailes des ténèbres. |
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b |
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Par quel matin d’hiver | crierai-je que j’ai froid ? |
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a |
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Aurore qui grandit, | crépuscule qui tombe. |
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Sur mon être au linceul, | déjà presque enterré, |
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Les orgues rugiront | du ciel : Dies Iræ ! |
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Et les fleurs de mon lit | me suivront sur la tombe. |
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| 45 |
Non ! Pas encor ! Ce soir | nous exalte en sursaut. |
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a |
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Ferme sur toute moi, | sur moi, ton bras qui tremble. |
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b |
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Nos deux corps, nos deux cœurs, | nos deux bouches ensemble ! |
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b |
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Ah ! je vis !… Tout est chaud ! | Tout est chaud ! Tout est chaud ! |
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a |
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| ⁂ |
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— Nul ne peut abolir | que par un jour d’automne, |
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a |
| 50 |
Moi qui t’étreins ici, | je ne t’aie emporté |
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b |
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L’encens, la myrrhe et l’or | de ta divinité, |
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b |
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Le beau sang d’Aphrodite | et le sang de Latone. |
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a |
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Nul ne peut, lorsqu’Amour | se fit chair, menacer |
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Ni verbe ni mutisme | oublieux ou vivace. |
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Le rythme de deux cœurs | frappe et marque la trace |
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De deux pas, sur le sol, | sur le roc du passé. |
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a |
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Que la mort, désormais, | de ses mains maternelles, |
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T’épargne les douleurs | de tes lointains hivers : |
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Le Temps même ne peut | faire mourir un vers |
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b |
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Au chérissant esprit | que penchent tes prunelles. |
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Comme au jour d’alliance | où tu vins et pleuras |
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Sur nos destins épars, | sur notre vie en cendres, |
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Ouvre sur moi tes yeux | si tristes et si tendres. |
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b |
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J’enferme le bonheur | tout entier dans mes bras. » |
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| ⁂ |
| 65 |
Laissez-vous assombrir, | fleur noire, courbes d’urne, |
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a |
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Long corps fluide et sauf | des brumes du Léthé. |
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b |
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Disparaissez du soir | dans l’univers nocturne. |
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La couleur qui s’éteint | remonte à la clarté. |
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b |
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Libre des dieux, une onde | éternelle peut naître |
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Où moururent les jours | qui murmurent : « J’aimais », |
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b |
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Si le Verbe au sang pur | trouve aux sources de l’être |
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a |
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Le battement du vers | dans la vie à jamais. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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