LA FORÊT BLEUE |
LA HALTE |
LA MONTÉE AU CHÂTEAU |
A VICTOR HUGO
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J'ai fait souvent ce rêve⎟ et bâti ce poème |
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D'avoir bien loin d'ici,⎟ dans le pays bohème, |
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Sous un grand étendard,⎟ semé de fleurs de lys, |
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Un manoir à donjons⎟ sculptés, à pont-levis, |
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Avec des toits pointus⎟ tout blancs de tourterelles… |
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Pour compagne une enfant⎟ aux doigts mignons et frêles, |
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Fleur de neige et d'aurore⎟ éclose au ciel danois, |
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Dont les yeux parleraient⎟ des choses d'autrefois ; |
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Et, les beaux soirs d'automne,⎟ après les jours de chasse, |
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Entre nos lévriers⎟ et nos chevaux de race, |
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Nous monterions, tous deux⎟ côte à côte, en rêvant, |
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La rampe du château,⎟ nos pages nous suivant. |
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C'est le soir, il fait doux…⎟ le torrent, qu'illumine |
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Un rayon du couchant,⎟ fume dans la ravine |
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Et le fond de la gorge⎟ est plein de vapeurs d'or. |
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La forêt est épaisse ;⎟ on ne voit pas encor |
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Émerger au dessus⎟ les hautes poivrières. |
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Une verte clarté⎟ tombe des sapinières |
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Et, la montée étant⎟ très rude à travers bois, |
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Les chevaux vont au pas…⎟ On entend à mi-voix |
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Chuchotter les soudards⎟ au milieu du silence. |
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Des gouttes de soleil⎟ perlent aux fers de lance |
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Et les cottes de maille⎟ ont d'étranges reflets. |
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Faible, avec un murmure⎟ ailé d'esprits follets, |
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On entend s'ébrancher⎟ le feuillage d'automne. |
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Sur un ciel d'outremer⎟ la feuille d'or frissonne |
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Et tombe ; les chevaux⎟ étouffent leurs pas sourds |
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Dans l'herbe, on se croirait⎟ dans un bois de velours, |
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Et rien n'est plus joli⎟ sur ce fond vert de mousse |
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Que le profil de fée⎟ et la main frêle et douce |
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D'une jeune comtesse⎟ aux fines tresses d'or, |
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Chevauchant dans les bois⎟ aux sons joyeux du cor. |
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Nous marchons côte à côte ;⎟ à nos pieds des abîmes |
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Noirs de pins ; au dessus⎟ d'autres pins sur des cîmes. |
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Parfois une échappée⎟ ouverte en plein azur |
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Découpe en grands traits noirs⎟ un lambeau de ciel pur, |
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Puis nous rentrons sous bois.⎟ |
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Puis nous rentrons sous bois. Le cortège s'enfonce |
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Dans un sentier rempli⎟ de broussailles de ronce, |
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Sorte de chemin creux⎟ encaissé de talus, |
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Où chaque pas dans l'herbe⎟ éveille un bruit confus |
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De feuille, de branchage⎟ et de voix étouffée ; |
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Le brin d'herbe est lutin⎟ et la pervenche est fée. |
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On dirait, dans les bois⎟ pleins d'ombre et de frisson, |
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Comme le frôlement⎟ d'une immense chanson. |
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Il pleut de grands rayons⎟ à travers la feuillée. |
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Les reflets du couchant⎟ parmi l'herbe mouillée |
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Ont des rougeurs d'aurore⎟ et des tons d'ambre clair, |
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Les grands lévriers blancs⎟ paraissent couleur chair, |
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L'écume des chevaux⎟ se fond en neige rose |
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Et la blanche comtesse⎟ a le teint d'une rose |
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Qui s'ouvre ; sur sa bouche⎟ est un éclair d'émail ; |
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Elle flatte en rêvant⎟ son cheval au poitrail |
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Et sourit… j'ai mon bras⎟ sur son juste d'hermine |
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Et bien loin sur nos pas⎟ la troupe s'achemine |
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En chuchotant. |
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En chuchotant. Voici⎟ qu'au dessus du bois noir |
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On voit poindre les toits⎟ ardoisés du manoir : |
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Pignons ouvrés à jour,⎟ devises découpées |
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Reluisant au soleil⎟ comme des fers d'épée, |
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Tourelles de granit⎟ et grands bouquets de plomb, |
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Dans la rougeur du soir⎟ profilés en or blond, |
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Puis le porche apparaît…⎟ comme un vol de mouettes, |
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On entend sur les toits⎟ crier les girouettes ; |
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Suspendu dans l'espace⎟ à sa hampe de fer, |
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L'étendard blasonné⎟ flotte et claque dans l'air ; |
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Le nain sonne du cor⎟ au balcon, les gorgones |
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Se penchent aux huit coins⎟ des donjons octogones |
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Et, du maître au logis⎟ célébrant le retour, |
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Tout l'essaim des ramiers⎟ roucoule dans la tour. |
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Sur nos fronts en passant⎟ ils font neiger les branches |
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Et l'or du crépuscule⎟ est plein de choses blanches. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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