| LA FORÊT BLEUE |
| LA HALTE |
| LA MONTÉE AU CHÂTEAU |
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A VICTOR HUGO
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J'ai fait souvent ce rêve│et bâti ce poème |
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D'avoir bien loin d'ici,│dans le pays bohème, |
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Sous un grand étendard,│semé de fleurs de lys, |
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Un manoir à donjons│sculptés, à pont-levis, |
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Avec des toits pointus│tout blancs de tourterelles… |
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Pour compagne une enfant│aux doigts mignons et frêles, |
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Fleur de neige et d'aurore│éclose au ciel danois, |
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Dont les yeux parleraient│des choses d'autrefois ; |
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Et, les beaux soirs d'automne,│après les jours de chasse, |
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Entre nos lévriers│et nos chevaux de race, |
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Nous monterions, tous deux│côte à côte, en rêvant, |
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La rampe du château,│nos pages nous suivant. |
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C'est le soir, il fait doux…│le torrent, qu'illumine |
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Un rayon du couchant,│fume dans la ravine |
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Et le fond de la gorge│est plein de vapeurs d'or. |
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La forêt est épaisse ;│on ne voit pas encor |
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Émerger au dessus│les hautes poivrières. |
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Une verte clarté│tombe des sapinières |
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Et, la montée étant│très rude à travers bois, |
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Les chevaux vont au pas…│On entend à mi-voix |
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Chuchotter les soudards│au milieu du silence. |
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Des gouttes de soleil│perlent aux fers de lance |
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Et les cottes de maille│ont d'étranges reflets. |
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Faible, avec un murmure│ailé d'esprits follets, |
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On entend s'ébrancher│le feuillage d'automne. |
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Sur un ciel d'outremer│la feuille d'or frissonne |
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Et tombe ; les chevaux│étouffent leurs pas sourds |
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Dans l'herbe, on se croirait│dans un bois de velours, |
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Et rien n'est plus joli│sur ce fond vert de mousse |
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Que le profil de fée│et la main frêle et douce |
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D'une jeune comtesse│aux fines tresses d'or, |
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Chevauchant dans les bois│aux sons joyeux du cor. |
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Nous marchons côte à côte ;│à nos pieds des abîmes |
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Noirs de pins ; au dessus│d'autres pins sur des cîmes. |
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Parfois une échappée│ouverte en plein azur |
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Découpe en grands traits noirs│un lambeau de ciel pur, |
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Puis nous rentrons sous bois.│ |
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Puis nous rentrons sous bois. Le cortège s'enfonce |
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Dans un sentier rempli│de broussailles de ronce, |
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Sorte de chemin creux│encaissé de talus, |
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Où chaque pas dans l'herbe│éveille un bruit confus |
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De feuille, de branchage│et de voix étouffée ; |
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Le brin d'herbe est lutin│et la pervenche est fée. |
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On dirait, dans les bois│pleins d'ombre et de frisson, |
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Comme le frôlement│d'une immense chanson. |
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Il pleut de grands rayons│à travers la feuillée. |
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Les reflets du couchant│parmi l'herbe mouillée |
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Ont des rougeurs d'aurore│et des tons d'ambre clair, |
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Les grands lévriers blancs│paraissent couleur chair, |
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L'écume des chevaux│se fond en neige rose |
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Et la blanche comtesse│a le teint d'une rose |
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Qui s'ouvre ; sur sa bouche│est un éclair d'émail ; |
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Elle flatte en rêvant│son cheval au poitrail |
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Et sourit… j'ai mon bras│sur son juste d'hermine |
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Et bien loin sur nos pas│la troupe s'achemine |
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En chuchotant. |
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En chuchotant. Voici│qu'au dessus du bois noir |
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On voit poindre les toits│ardoisés du manoir : |
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Pignons ouvrés à jour,│devises découpées |
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Reluisant au soleil│comme des fers d'épée, |
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Tourelles de granit│et grands bouquets de plomb, |
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Dans la rougeur du soir│profilés en or blond, |
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Puis le porche apparaît…│comme un vol de mouettes, |
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On entend sur les toits│crier les girouettes ; |
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Suspendu dans l'espace│à sa hampe de fer, |
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L'étendard blasonné│flotte et claque dans l'air ; |
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Le nain sonne du cor│au balcon, les gorgones |
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Se penchent aux huit coins│des donjons octogones |
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Et, du maître au logis│célébrant le retour, |
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Tout l'essaim des ramiers│roucoule dans la tour. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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