| LA FORÊT BLEUE |
| LA MORT DES LYS |
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A MADAME JUDITH GAUTIER
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Une grâce étrange et navrante |
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Est dans le blanc trépas des lys, |
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S'effeuillant sur l'eau transparente |
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Des porte-bouquets trop remplis. |
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Dans leur étroit cercueil de verre, |
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Leurs beaux cadavres éclatants |
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Ont le charme auguste et sévère |
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Des vierges mortes à vingt ans. |
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La souffrance les divinise… |
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Leur élégance et leurs pâleurs |
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Dans le grand cornet de Venise |
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Semblent un martyre de fleurs. |
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Cette tige, qui pleure et saigne |
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En parfumant de son regret |
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Et le vase et l'eau, qui la baigne, |
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Absout ses bourreaux en secret. |
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Le mystère de ce calice, |
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Inconnu même aux papillons, |
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Dans l'enivrement du supplice |
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S'entr'ouvre aux yeux, plein de rayons. |
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La mort aux lys fait une gloire, |
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Couronnés de parfums subtils, |
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Leur forme est celle d'un ciboire, |
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Leur nimbe est dans l'or des pistils ; |
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Et, s'effeuillant au bord du vase |
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Dans un chaste et calme abandon, |
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Leur agonie est une extase |
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Et leur parfum est un pardon. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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