LA FORÊT BLEUE |
LA HALTE |
IL PASSE UN BOHÉMIEN |
A VICTOR HUGO
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Les doux propos d'amour⎟ et les heures pensives |
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Le soir, dans la tour ronde⎟ aux gothiques ogives, |
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Qui donne sur les bois,⎟ et le lit nuptial |
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Dans l'ombre et le secret⎟ du burg seigneurial. |
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C'est la nuit, il fait doux ;⎟ l'immense forêt brune, |
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Qu'emplit le rêve bleu⎟ d'un pâle clair de lune, |
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Se tait ; un grand silence,⎟ où sont comme des voix |
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Qui s'éteindraient au loin,⎟ fait palpiter les bois, |
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Et dans l'air étoilé,⎟ le cou tendu, hagarde, |
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La guivre de granit⎟ est là, montant sa garde |
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Éternelle et farouche⎟ aux créneaux du manoir. |
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Blottis dans une chaire⎟ à stalles de bois noir, |
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Pour coussins sous nos pieds⎟ deux grands chiens de Norwège, |
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Qui dorment allongeant⎟ leurs fins museaux de neige, |
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Nous rêvons ; un missel⎟ est là sur nos genoux |
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Entr'ouvert, et la salle⎟ étend au loin sur nous |
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Ses poutrelles de chêne⎟ aux figures massives. |
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Ce grand plafond d'or mat,⎟ tout sculpté de solives, |
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Que mordent aux deux bouts⎟ des griffons peints d'azur, |
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A l'air tragique et noir,⎟ et dans le clair obscur |
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Ses grands yeux inquiets⎟ ont des éclairs de fièvre ; |
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Mais j'ai pris ses deux mains⎟ et fermé sous ma lèvre |
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Ses grands yeux bleus d'enfant,⎟ par la peur agrandis, |
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Si bleus qu'on les dirait⎟ ouverts en Paradis… |
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Douce comtesse Élaine…⎟ un grand rayon lunaire |
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La sculpte en traits d'argent⎟ dans le fond de la chaire |
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Et lui fait un profil⎟ irisé de Willis. |
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Ses deux mains au repos⎟ ont la blancheur des lys |
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Et ses fins cheveux d'or⎟ semblent poudrés de givre… |
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Un pâle éclat de lune⎟ aux lourds fermoirs du livre |
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Étincelle ; on n'entend⎟ que le bruit des feuillets |
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Que l'on tourne et, les pieds⎟ posés sur les chenets, |
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A l'angle de la haute⎟ et vieille cheminée, |
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On songe, la journée⎟ à peine terminée |
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Reparaît tout entière,⎟ on rêve, on se souvient |
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Des plaisirs envolés ;⎟ le nocturne entretien |
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Se prolonge et, penchés⎟ sur les fermoirs du livre, |
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Pâles, les yeux fermés⎟ nous nous écoutons vivre. |
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Les naïves terreurs…⎟ on songe qu'il est tard, |
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Que les guivres de grès⎟ sont là sur le rempart, |
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Témoins silencieux⎟ des nuits évanouïes, |
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Se racontant tout bas⎟ des choses inouïes |
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Sur les temps disparus⎟ et les crimes passés, |
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Aveux d'ombre et de sang⎟ que l'oubli des fossés |
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Engloutit à jamais…⎟ sans arrêter sa course |
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La lune les entend⎟ et les dit à la source ; |
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Et là bas dans les bois,⎟ où tremble le muguet, |
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La biche est là qui boit⎟ craintive, l'œil au guet. |
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Droite, l'oreille au vent,⎟ elle tremble… elle écoute… |
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Est-ce une source en pleurs⎟ qui filtre goutte à goutte ? |
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Un cerf en rut bramant⎟ au fond du Grinderwal, |
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Ou le chasseur maudit⎟ et son cor infernal… ? |
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On dirait une voix…⎟ c'est quelque gai bohème, |
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Allant au vent nocturne⎟ égrenant son poème. |
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Écoutez… le bois vibre⎟ et ce léger frisson, |
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Se rapprochant dans l'ombre,⎟ est devenu chanson |
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L'Amour rôde par les haies |
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Et ses désirs empourprés |
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Font rougir le sang des baies |
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Et les pavots dans les prés. |
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Sous la lune qui voyage, |
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Partons tous deux par les bois. |
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Suivons le vent, le nuage |
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Et l'écho de notre voix. |
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L'étoile rit dans les branches, |
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Mon cœur frémit dans ta main |
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Et les marguerites blanches |
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Nous indiquent le chemin. |
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Viens, aux gais pays bohèmes, |
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Viens, nous surprendrons l'essor |
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Des joyeux nids de poèmes, |
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Gazouillants de rimes d'or. |
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Si les bois dans la nuit brune |
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Déchirent tes voiles bleus, |
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Nous prendrons un rai de lune |
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Pour en coiffer tes cheveux. |
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Ta beauté cruelle et douce |
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Met en fête les ravins. |
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Vois-tu danser sur la mousse |
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Le chœur ailé des lutins ? |
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Vois, leurs vœux te font cortège |
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Et dans le calme des soirs |
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Les aubépines de neige |
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Fument, vagues encensoirs. |
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Les vers luisants, joyaux rares, |
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S'allument, et les grelots |
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Des muguets et des guitares |
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S'étouffent en chauds sanglots, |
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Sanglots de désespérance, |
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Car tes yeux aimés, haïs |
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Ont la sauvage attirance |
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Des divins baisers trahis ; |
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Et, seul aux pays bohèmes |
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Je reviens, fidèle encor |
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Aux anciens nids de poèmes, |
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Où sonnaient les rimes d'or. |
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Et dans le fond des bois⎟ se perd la mélodie… |
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Élaine s'est levée,⎟ un rayon l'a suivie. |
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Toute pâle, accoudée⎟ au balcon de granit |
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Elle songe, pensive,⎟ et sur le bois jauni |
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La lune, errante au ciel,⎟ marque en ronds de lumières |
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La place des vallons⎟ et le creux des clairières. |
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Il est plus de minuit⎟ et l'odeur des sapins |
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Monte, enivrante et forte,⎟ au milieu des ravins… |
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Alors, tournant vers moi⎟ ses yeux pleins de pensée, |
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Sa taille entre mes bras⎟ plie et, comme brisée, |
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Tout à coup s'abandonne⎟ et tend à mon baiser |
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Sa bouche un peu sévère,⎟ où je viens me poser. |
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O nocturne passant⎟ de la forêt bleuâtre, |
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Qui que tu sois, bandit,⎟ jongleur, bohème ou pâtre, |
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Pour ta douce chanson,⎟ perle de l'infini, |
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Pour ce baiser divin,⎟ sois à jamais béni. |
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mètre |
profils métriques : 7, 6+6
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