| LA FORÊT BLEUE |
| LA HALTE |
| IL PASSE UN BOHÉMIEN |
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A VICTOR HUGO
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Les doux propos d'amour│et les heures pensives |
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Le soir, dans la tour ronde│aux gothiques ogives, |
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Qui donne sur les bois,│et le lit nuptial |
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Dans l'ombre et le secret│du burg seigneurial. |
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C'est la nuit, il fait doux ;│l'immense forêt brune, |
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Qu'emplit le rêve bleu│d'un pâle clair de lune, |
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Se tait ; un grand silence,│où sont comme des voix |
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Qui s'éteindraient au loin,│fait palpiter les bois, |
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Et dans l'air étoilé,│le cou tendu, hagarde, |
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La guivre de granit│est là, montant sa garde |
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Éternelle et farouche│aux créneaux du manoir. |
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Blottis dans une chaire│à stalles de bois noir, |
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Pour coussins sous nos pieds│deux grands chiens de Norwège, |
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Qui dorment allongeant│leurs fins museaux de neige, |
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Nous rêvons ; un missel│est là sur nos genoux |
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Entr'ouvert, et la salle│étend au loin sur nous |
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Ses poutrelles de chêne│aux figures massives. |
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Ce grand plafond d'or mat,│tout sculpté de solives, |
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Que mordent aux deux bouts│des griffons peints d'azur, |
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A l'air tragique et noir,│et dans le clair obscur |
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Ses grands yeux inquiets│ont des éclairs de fièvre ; |
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Mais j'ai pris ses deux mains│et fermé sous ma lèvre |
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Ses grands yeux bleus d'enfant,│par la peur agrandis, |
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Si bleus qu'on les dirait│ouverts en Paradis… |
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Douce comtesse Élaine…│un grand rayon lunaire |
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La sculpte en traits d'argent│dans le fond de la chaire |
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Et lui fait un profil│irisé de Willis. |
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Ses deux mains au repos│ont la blancheur des lys |
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Et ses fins cheveux d'or│semblent poudrés de givre… |
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Un pâle éclat de lune│aux lourds fermoirs du livre |
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Étincelle ; on n'entend│que le bruit des feuillets |
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Que l'on tourne et, les pieds│posés sur les chenets, |
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A l'angle de la haute│et vieille cheminée, |
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On songe, la journée│à peine terminée |
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Reparaît tout entière,│on rêve, on se souvient |
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Des plaisirs envolés ;│le nocturne entretien |
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Se prolonge et, penchés│sur les fermoirs du livre, |
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Pâles, les yeux fermés│nous nous écoutons vivre. |
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Les naïves terreurs…│on songe qu'il est tard, |
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Que les guivres de grès│sont là sur le rempart, |
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Témoins silencieux│des nuits évanouïes, |
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Se racontant tout bas│des choses inouïes |
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Sur les temps disparus│et les crimes passés, |
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Aveux d'ombre et de sang│que l'oubli des fossés |
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Engloutit à jamais…│sans arrêter sa course |
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La lune les entend│et les dit à la source ; |
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Et là bas dans les bois,│où tremble le muguet, |
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La biche est là qui boit│craintive, l'œil au guet. |
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Droite, l'oreille au vent,│elle tremble… elle écoute… |
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Est-ce une source en pleurs│qui filtre goutte à goutte ? |
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Un cerf en rut bramant│au fond du Grinderwal, |
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Ou le chasseur maudit│et son cor infernal… ? |
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On dirait une voix…│c'est quelque gai bohème, |
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Allant au vent nocturne│égrenant son poème. |
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Écoutez… le bois vibre│et ce léger frisson, |
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Se rapprochant dans l'ombre,│est devenu chanson |
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Et dans le fond des bois│se perd la mélodie… |
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Élaine s'est levée,│un rayon l'a suivie. |
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Toute pâle, accoudée│au balcon de granit |
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Elle songe, pensive,│et sur le bois jauni |
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La lune, errante au ciel,│marque en ronds de lumières |
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La place des vallons│et le creux des clairières. |
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Il est plus de minuit│et l'odeur des sapins |
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Monte, enivrante et forte,│au milieu des ravins… |
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Alors, tournant vers moi│ses yeux pleins de pensée, |
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Sa taille entre mes bras│plie et, comme brisée, |
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Tout à coup s'abandonne│et tend à mon baiser |
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Sa bouche un peu sévère,│où je viens me poser. |
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| mètre |
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