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Que sont devenus mes beaux jours, |
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Que, sans chagrin et sans amours, |
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Mon cœur exempt de l'esclavage, |
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Toujours libre et toujours volage, |
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Ne formoit aucun mouvement |
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Qui pût durer plus d'un moment ! |
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Quand ma maîtresse étoit colère |
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Ou qu'elle faisoit la sévère, |
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Sans l'adoucir par ma langueur, |
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Je la laissois dans son humeur. |
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Je feignois, pour une autre femme, |
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D'avoir une nouvelle flamme, |
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Et, cachant mes vrais sentiments |
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Par mille faux emportements, |
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Sous cette légère apparence, |
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J'ébranlois son indifférence, |
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Et souvent j'avois le bonheur |
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De trouver le chemin du cœur. |
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Quand celle-là faisoit la fière, |
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Je retournois à la première : |
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Cent rivaux ne me touchoient pas ; |
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Partout je trouvois des appas ; |
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Toujours content, point de tristesse ; |
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Chaque femme étoit ma maîtresse, |
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Et, sans me troubler, je l'aimois, |
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Tant et si peu que je voulois… |
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Mais hélas ! ce n'est pas de même, |
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Depuis le temps que je vous aime. |
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