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Votre Phidias et le mien, |
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Et celai de toute la terre, |
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Girardon, notre ami, | l'honneur du nom troyen, |
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M'oblige à vous mander, | non la paix ou la guerre, |
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Dont, sur ma foi, je ne sais rien ; |
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Non la ligue d'Augsbourg, | que je sais moins encore ; |
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Non, dans un bel écrit | plein de moralité, |
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Des sottises du temps | le nombre que j'ignore |
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(Eh, sauroit-il être compté ?), |
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Mais la défaite d'un pâté. |
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L'esprit s'échauffe à table, | et, d'un propos à l'autre, |
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Bacchus nous inspira | comme eût fait Apollon. |
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Rien n'altéra ses dons ; | l'eau du sacré vallon |
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Auroit profané même | un vin tel que le nôtre : |
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Pur et sans mélange on le but. |
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Votre pâté, dès qu'il parut, |
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Ramena les santés, | et fit naître l'envie |
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De boire à Chloris, à Sylvie, |
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A ce qu'on aime enfin : | bonne et louable loi. |
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De la maîtresse on vint au roi ; |
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Du roi l'on vint à la statue ; |
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De la statue on prit sujet |
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D'examiner la place, | et cet autre projet |
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Où l'image du prince | est encore attendue. |
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Il faut du temps ; le temps a part |
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A tous les chefs-d'œuvre de l'art. |
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La reine des cités, | dans sa vaste étendue, |
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N'aura rien qui ne cède | à ce double ornement. |
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L'équestre en est encore | à son commencement ; |
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La pédestre, à la fin | le monarque l'a vue. |
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Desjardins, il faut l'avouer, |
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Mérite par cette œuvre | une éternelle gloire. |
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Nous en louâmes tout, | car tout est à louer, |
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Et le vainqueur, et la victoire, |
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Et les captifs. Vous pouvez croire |
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Que du maréchal-duc | on s'entretint aussi : |
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Son monument a réussi. |
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Où d'autres échoueraient | il se rend tout facile. |
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Quand on eut admiré | ce qu'il fit en Sicile, |
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Parlé de son adresse | et de sa fermeté, |
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Et de l'honneur qu'au Râb | il avoit remporté, |
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Nous avouâmes tous | que pour sa majesté |
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Il n'épargne aucuns soins, | ne le cède à nul homme, |
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Ne dort ni ne permet | qu'on dorme d'un long somme. |
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La France entière n'auroit pu |
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Seule occuper deux La Feuillades, |
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Ainsi que la Grèce n'eût su |
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Contenir deux Alcibiades. |
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Nous revînmes au roi ; | l'on y revient toujours : |
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Quelque entretien qu'on se propose, |
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Sur Louis aussitôt | retombe le discours : |
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La déesse aux cent voix | ne parle d'autre chose. |
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Girardon, dîmes-nous, | se saura surpasser |
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Exprimant ce héros | qu'il commence à tracer. |
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L'exprimer ! c'est beaucoup ; | et si le seul Lysippe |
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Fut digne de mouler | l'héritier de Philippe, |
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Si nul autre sculpteur | ne le tailla que lui, |
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Peu de mains doivent entreprendre |
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D'employer leur art aujourd'hui, |
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Pour un roi mieux fait qu'Alexandre. |
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Notre prince a l'air grand, | il a l'air du dieu Mars. |
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