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La déesse Conti | m'est en songe apparue : |
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Je la crus de l'Olympe | ici-bas descendue. |
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Elle étaloit aux yeux | tout un monde d'attraits, |
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Et menaçoit les cœurs | du moindre de ses traits. |
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Fille de Jupiter, | m'écriai-je à sa vue, |
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On reconnoît bientôt | de quel sang vous sortez. |
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L'air, la taille, le port, | un amas de beautés, |
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Tout excelle en Conti ; | chacun lui rend les armes : |
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Sa présence en tous lieux | fera dire toujours, |
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Voilà la fille des Amours ; |
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Elle en a la grâce et les charmes. |
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On ne dira pas moins, | en admirant son air, |
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C'est la fille de Jupiter. |
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Quand Morphée à mes sens | présenta son image, |
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Elle alloit en un bal | s'attirer maint hommage. |
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Je la suivis des yeux ; | ses regards et son port |
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Remplissoient en chemin | les cœurs d'un doux transport. |
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Le songe me l'offrit | par les Grâces parée ; |
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Telle aux noces des dieux | ne va point Cythérée : |
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Telle même on ne vit | cette fille des flots |
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Du prix de la beauté | triompher dans Paphos. |
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Conti me parut lors | mille fois plus légère |
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Que ne dansent au bois | la nymphe et la bergère : |
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L'herbe l'aurait portée ; | une fleur n'aurait pas |
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Reçu l'empreinte de ses pas : |
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Elle sembloit raser | les airs à la manière |
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Que les dieux marchent dans Homère. |
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Ceci n'est-il point trop savant ? |
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Des éruditions | la cour est ennemie : |
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Même on les voit assez souvent |
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Rebuter par l'académie. |
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Hélas ! en cet endroit | mon songe fut trop court ; |
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Je sentis effacer | de si douces images ; |
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Et, la nuit ramenant | les entretiens du jour, |
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Je me représentai | de perfides courages ; |
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Je ramassai les bruits | que de divers endroits |
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Vient répandre chez nous | la déesse aux cent voix. |
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Qui du songe inventeur | imite les ouvrages. |
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Morphée, accompagné | de ses plus noirs démons. |
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Me peignit cent états | brouillés en cent façons. |
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A Conti succéda | ce que fait l'Angleterre : |
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Je ne vis qu'un chaos | plein d'appareils de guerre. |
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Que les enfants de Mars | ont un différent air |
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De la fille de Jupiter ! |
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Songe, par qui me fut | son image tracée, |
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Ne reviendrez-vous plus | l'offrir à ma pensée ? |
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En finissant trop tôt | vous causez trop d'ennuis. |
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Faites de vos faveurs | un plus juste partage ; |
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Et revenez toutes les nuits, |
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Ou durez un peu davantage. |
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