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J’étois couché mollement, |
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Et, contre mon ordinaire, |
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Je dormois tranquillement, |
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Quand un enfant s’en vint faire |
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À ma porte quelque bruit. |
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Il pleuvoit fort cette nuit : |
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Le vent, le froid et l’orage |
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Contre l’enfant faisoient rage. |
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« Ouvrez, dit-il, je suis nu. » |
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Moi, charitable et bonhomme, |
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J’ouvre au pauvre morfondu, |
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Et m’enquiers comme il se nomme. |
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« Je te le dirai tantôt, |
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Repartit-il, car il faut |
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Qu’auparavant je m’essuie. » |
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J’allume aussitôt du feu. |
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Il regarde si la pluie |
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N’a point gâté quelque peu |
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Un arc dont je me méfie. |
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Je m’approche toutefois, |
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Et de l’enfant prends les doigts, |
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Les réchauffe ; et dans moi-même |
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Je dis : « Pourquoi craindre tant ? |
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Que peut-il ? C’est un enfant : |
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Ma couardise est extrême |
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D’avoir eu le moindre effroi ; |
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Que seroit-ce si chez moi |
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J’avois reçu Polyphème ? » |
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L’enfant, d’un air enjoué, |
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Ayant un peu secoué |
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Les pièces de son armure |
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Et sa blonde chevelure, |
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Prend un trait, un trait vainqueur, |
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Qu’il me lance au fond du cœur. |
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« Voilà, dit-il, pour ta peine. |
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Souviens-toi bien de Climène, |
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Et de l’Amour, c’est mon nom. |
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— Ah ! je vous connois, lui dis-je, |
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Ingrat et cruel garçon ! |
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Faut-il que qui vous oblige |
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Soit traité de la façon ! » |
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Amour fit une gambade ; |
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Et le petit scélérat |
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Me dit : « Pauvre camarade, |
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Mon arc est en bon état, |
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Mais ton cœur est bien malade. » |
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