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Ne forçons point notre talent ; |
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Nous ne ferions rien avec grâce : |
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Jamais un lourdaud, quoi qu'il fasse, |
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Ne sauroit passer pour galant. |
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Peu de gens, que le Ciel chérit et gratifie, |
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Ont le don d'agréer infus avec la vie. |
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C'est un point qu'il leur faut laisser, |
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Et ne pas ressembler à l'âne de la fable, |
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Qui, pour se rendre plus aimable, |
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Et plus cher à son maître, alla le caresser. |
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Comment ! disoit-il en son âme, |
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Ce chien, parce qu'il est mignon, |
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Vivra de pair à compagnon |
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Avec monsieur, avec madame ; |
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Et j'aurai des coups de bâton ! |
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Que fait-il ? Il donne la patte, |
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Puis aussitôt il est baisé : |
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S'il en faut faire autant afin que l'on me flatte, |
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Cela n'est pas bien malaisé. |
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Dans cette admirable pensée, |
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Voyant son maître en joie, il s'en vient lourdement, |
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Lève une corne tout usée, |
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La lui porte au menton fort amoureusement, |
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Non sans accompagner, pour plus grand ornement, |
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De son chant gracieux cette action hardie. |
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Oh ! oh ! quelle caresse ! et quelle mélodie ! |
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Dit le maître aussitôt. Holà ! Martin-bâton ! |
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Martin-bâton accourt : l'âne change de ton. |
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Ainsi finit la comédie. |
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