FABLES CHOISIES MISES EN VERS |
Éditions Thierry et Barbin (1678-1679) et Barbin (1694) |
LIVRE III |
XV |
PHILOMÈLE ET PROGNÉ |
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Autrefois Progné l'hirondelle |
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De sa demeure s'écarta, |
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Et loin des villes s'emporta |
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Dans un bois où chantoit | la pauvre Philomèle. |
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Ma sœur, lui dit Progné, | comment vous portez-vous ? |
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Voici tantôt mille ans | que l'on ne vous a vue : |
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Je ne me souviens point | que vous soyez venue, |
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Depuis le temps de Thrace, | habiter parmi nous. |
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Dites-moi, que pensez-vous faire ? |
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Ne quitterez-vous point | ce séjour solitaire ? ‒ |
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Ah ! reprit Philomèle, | en est-il de plus doux ? |
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Progné lui repartit : | Eh quoi ! cette musique |
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Pour ne chanter qu'aux animaux, |
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Tout au plus à quelque rustique ! |
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Le désert est-il fait | pour des talents si beaux ? |
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Venez faire aux cités | éclater leurs merveilles : |
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Aussi bien, en voyant les bois, |
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Sans cesse il vous souvient | que Térée autrefois, |
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Parmi des demeures pareilles, |
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Exerça sa fureur | sur vos divins appas. ‒ |
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Et c'est le souvenir | d'un si cruel outrage |
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Qui fait, reprit sa sœur, | que je ne vous suis pas : |
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En voyant les hommes, hélas ! |
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Il m'en souvient bien davantage. |
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mètre |
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