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Quand j'aurois en naissant | reçu de Calliope |
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Les dons qu'à ses amants | cette muse a promis, |
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Je les consacrerois | aux mensonges d'Ésope : |
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Le mensonge et les vers | de tout temps sont amis. |
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Mais je ne me crois pas | si chéri du Parnasse |
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Que de savoir orner | toutes ces fictions. |
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On peut donner du lustre | à leurs inventions : |
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On le peut, je l'essaie ; | un plus savant le fasse. |
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Cependant jusqu'ici | d'un langage nouveau |
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J'ai fait parler le loup | et répondre l'agneau : |
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J'ai passé plus avant : | les arbres et les plantes |
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Sont devenus chez moi | créatures parlantes. |
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Qui ne prendroit ceci | pour un enchantement ? |
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Vraiment, me diront nos critiques, |
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Vous parlez magnifiquement |
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De cinq ou six contes d'enfant. |
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Censeurs, en voulez-vous | qui soient plus authentiques, |
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Et d'un style plus haut ? | En voici. Les Troyens, |
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Après dix ans de guerre | autour de leurs murailles, |
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Avoient lassé les Grecs, | qui par mille moyens, |
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Par mille assauts, par cent batailles, |
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N'avoient pu mettre à bout | cette fière cité ; |
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Quand un cheval de bois | par Minerve inventé, |
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D'un rare et nouvel artifice, |
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Dans ses énormes flancs | reçut le sage Ulysse, |
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Le vaillant Diomède, | Ajax l'impétueux, |
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Que ce colosse monstrueux |
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Avec leurs escadrons | devoit porter dans Troie, |
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Livrant à leur fureur | ses dieux mêmes en proie : |
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Stratagème inouï, | qui des fabricateurs |
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Paya la constance et la peine… ‒ |
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C'est assez, me dira | quelqu'un de nos auteurs : |
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La période est longue, | il faut reprendre haleine ; |
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Et puis votre cheval de bois, |
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Vos héros avec leurs phalanges, |
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Ce sont des contes plus étranges |
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Qu'un renard qui cajole | un corbeau sur sa voix : |
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De plus, il vous sied mal | d'écrire en si haut style. |
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Eh bien ! baissons d'un ton. | La jalouse Amarylle |
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Songeoit à son Alcippe, | et croyoit de ses soins |
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N'avoir que ses moutons | et son chien pour témoins. |
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Tircis, qui l'aperçut, | se glisse entre les saules ; |
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Il entend la bergère | adressant ces paroles |
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Au doux zéphyr, et le priant |
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De les porter à son amant… |
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Je vous arrête à cette rime, |
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Dira mon censeur à l'instant ; |
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Je ne la tiens pas légitime, |
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Ni d'une assez grande vertu : |
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Remettez, pour le mieux, | ces deux vers à la fonte… |
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Maudit censeur, te tairas-tu ? |
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Ne saurois-je achever mon conte ? |
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C'est un dessein très-dangereux |
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Que d'entreprendre de te plaire. |
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Les délicats sont malheureux : |
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Rien ne sauroit les satisfaire. |
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