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L'apologue est un don | qui vient des immortels ; |
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Ou, si c'est un présent des hommes, |
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Quiconque nous l'a fait | mérite des autels : |
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Nous devons, tous tant que nous sommes, |
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Ériger en divinité |
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Le sage par qui fut | ce bel art inventé. |
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C'est proprement un charme : | il rend l'âme attentive, |
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Ou plutôt il la tient captive, |
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Nous attachant à des récits |
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Qui mènent à son gré | les cœurs et les esprits. |
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O vous qui l'imitez, | Olympe, si ma muse |
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A quelquefois pris place | à la table des dieux, |
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Sur ses dons aujourd'hui | daignez porter les yeux ; |
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Favorisez les jeux | où mon esprit s'amuse ! |
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Le Temps, qui détruit tout, | respectant votre appui, |
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Me laissera franchir | les ans dans cet ouvrage : |
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Tout auteur qui voudra | vivre encore après lui |
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Doit s'acquérir votre suffrage. |
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C'est de vous que mes vers | attendent tout leur prix : |
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Il n'est beauté dans nos écrits |
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Dont vous ne connoissiez | jusques aux moindres traces. |
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Eh ! qui connoît que vous | les beautés et les grâces ! |
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Paroles et regards, | tout est charme dans vous. |
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Ma muse, en un sujet si doux, |
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Voudroit s'étendre davantage ; |
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Mais il faut réserver | à d'autres cet emploi ; |
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Et d'un plus grand maître que moi |
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Votre louange est le partage. |
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Olympe, c'est assez | qu'à mon dernier ouvrage |
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Votre nom serve un jour | de rempart et d'abri ; |
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Protégez désormais | le livre favori |
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Par qui j'ose espérer | une seconde vie : |
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Sous vos seuls auspices ces vers |
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Seront jugés, malgré l'envie, |
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Dignes des yeux de l'univers. |
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Je ne mérite pas | une faveur si grande ; |
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La fable en son nom la demande : |
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Vous savez quel crédit | ce mensonge a sur nous. |
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S'il procure à mes vers | le bonheur de vous plaire, |
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Je croirai lui devoir | un temple pour salaire : |
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Mais je ne veux bâtir | des temples que pour vous. |
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