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La perte d'un époux | ne va point sans soupirs : |
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On fait beaucoup de bruit, | et puis on se console. |
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Sur les ailes du Temps | la tristesse s'envole : |
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Le Temps ramène les plaisirs. |
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Entre la veuve d'une année |
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Et la veuve d'une journée |
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La différence est grande : | on ne croiroit jamais |
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Que ce fût la même personne ; |
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L'une fait fuir les gens, | et l'autre a mille attraits ; |
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Aux soupirs vrais ou faux | celle-là s'abandonne ; |
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C'est toujours même note | et pareil entretien. |
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On dit qu'on est inconsolable : |
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On le dit ; mais il n'en est rien, |
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Comme on verra par cette fable, |
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Ou plutôt par la vérité. |
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L'époux d'une jeune beauté |
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Partoit pour l'autre monde. | À ses côtés sa femme |
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Lui crioit : Attends-moi, | je te suis ; et mon âme, |
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Aussi bien que la tienne, | est prête à s'envoler. |
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Le mari fait seul le voyage. |
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La belle avoit un père, | homme prudent et sage ; |
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Il laissa le torrent couler. |
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À la fin, pour la consoler : |
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Ma fille, lui dit-il, | c'est trop verser de larmes ; |
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Qu'a besoin le défunt | que vous noyiez vos charmes ? |
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Puisqu'il est des vivants, | ne songez plus aux morts. |
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Je ne dis pas que tout à l'heure |
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Une condition meilleure |
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Change en des noces ces transports ; |
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Mais après certain temps | souffrez qu'on vous propose |
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Un époux, beau, bien fait, | jeune, et tout autre chose |
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Que le défunt. | ‒ Ah ! dit-elle aussitôt, |
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Un cloître est l'époux qu'il me faut. |
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Le père lui laissa | digérer sa disgrâce. |
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Un mois de la sorte se passe ; |
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L'autre mois on l'emploie | à changer tous les jours |
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Quelque chose à l'habit, | au linge, à la coiffure : |
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Le deuil enfin sert de parure, |
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En attendant d'autres atours. |
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Toute la bande des Amours |
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Revient au colombier ; | les jeux, les ris, la danse, |
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Ont aussi leur tour à la fin : |
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On se plonge soir et matin |
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Dans la fontaine de Jouvence. |
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Le père ne craint plus | ce défunt tant chéri ; |
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Mais comme il ne parloit | de rien à notre belle : |
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Où donc est le jeune mari |
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Que vous m'avez promis ? dit-elle. |
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