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Et voici revenus│les jours de mon enfance, |
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Non point les vaporeux│et blonds matins d’antan, |
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Mais la tragique horreur│des jours de la Défense, |
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Quand de chaque sillon│germait un combattant. |
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Lignards, dragons, marins│aux faces basanées, |
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Sur qui la Marseillaise│enflait sa grande voix, |
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Pêle-mêle gagnant│le Rhin par longs convois, |
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Le hasard me ramène —│après combien d’années ! — |
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Aux lieux où je les vis│pour la première fois. |
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C’est le même décor│charmant, à peine étrange, |
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Tant il est familier│à l’œil des citadins, |
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De pignons cuirassés│d’ardoises en losange, |
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De blés mûrs, de clochers,│de mâts et de jardins. |
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Le même soleil d’août│incendiait les seigles : |
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Rien n’a changé, ni les│toits gris, ni les prés verts, |
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Hormis nous qu’avant l’heure│ont blanchis les hivers, |
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Trop jeunes autrefois│pour mourir sous nos aigles |
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Et trop vieux aujourd’hui│pour venger leurs revers. |
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Le signal que nos yeux│guettaient sur les collines |
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S’est allumé trop tard,│quand nous n’étions plus là : |
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Seule, au gémissement│des cités orphelines |
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Répondait la clameur│des hordes d’Attila. |
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Sous tant d’adversité│si notre âme succombe, |
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C’est qu’à d’autres destins│on nous avait promis. |
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Marqués dès le berceau│pour la rouge hécatombe, |
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Nous étions prêts : pourquoi│nous prend-on notre tombe ? |
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Pourquoi n’est-ce pas nous│qui partons, mais nos fils ? |
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L’âge avait-il donc fait│notre bras si débile ? |
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Terre des vins légers│et des acres houblons, |
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Des grands papillons noirs│cachant les cheveux blonds, |
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Des longs toits surplombants│où, comme une sibylle, |
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S’érige, l’œil mi-clos,│la cigogne immobile, |
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Alsace, légendaire│Alsace du vieux temps |
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Où le Rhin balançait│dans ses eaux smaragdines |
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Des croupes de tritons│et des rires d’ondines, |
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Cher pays, nous t’aimions│toujours comme à vingt ans ; |
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Vous hantiez nos sommeils,│bleus défilés des Vosges, |
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Cimetières lorrains│enfouis sous les sauges, |
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Doux coteaux mosellans│dont Ausone s’éprit |
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— Hélas ! et vainement│offerte à la Revanche, |
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Notre vie inutile│est une page blanche |
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Où la Mort n’aura rien écrit. |
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