IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
EN BRETAGNE |
FEUX D’ÉCOBUE |
À Maurice Denis.
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Quand je mourrai, que ce│ soit chez vous, ma Bretagne |
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Que ce soit à l’automne,│ un soir comme ce soir, |
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Où vos feux d’écobue│ étoilent la campagne |
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Et font d’elle un immense│ et mystique encensoir ! |
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Leur fumée un moment│ hésite sur la plaine, |
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Puis se ramasse, oscille│ et, soudain s’allongeant, |
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Des tristes Costankous│ à la blanche Molène, |
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Effile vers le ciel│ ses quenouilles d’argent. |
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De quel nouveau Baal│ sont-ils la redevance ? |
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S’évadent-ils sans but│ à l’horizon vermeil |
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Ou faut-il voir en eux│ l’antique survivance |
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Du culte qu’autrefois│ vous rendiez au soleil ? |
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Quand la Tradition,│ du monde entier proscrite, |
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Errante, n’avait plus│ un abri sous les cieux, |
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Vous aviez conservé│ pieusement son rite : |
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L’Occident, grâce à vous,│ gardait encor des dieux. |
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Mieux que sur un Thabor│ ou sur un Janicule, |
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Ils rayonnaient du haut│ de vos caps. Et voici |
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Que, sombrant à leur tour│ au fond du crépuscule, |
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Nos dieux, nos derniers dieux│ vont nous quitter aussi ! |
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Le geste machinal│ qui vers eux vous incline |
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Pour vaincre le destin│ n’est plus assez fervent |
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Et bientôt, par la lande│ à jamais orpheline, |
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Sur leurs nefs de granit│ ils cingleront au vent… |
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Ah ! souffrez qu’oublieux│ de ces tristes oracles |
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Je garde jusqu’au bout│ la foi qui m’a bercé ! |
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Que ce miracle encor│ s’ajoute à vos miracles, |
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Ô Bretagne, mystique│ épouse du Passé ! |
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Je ne veux point vous voir,│ comme on vous représente, |
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Prête à vous détourner│ de son dernier autel, |
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Mais fidèle à son culte│ et pâle et frémissante |
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Pressant sur votre cœur│ son fantôme immortel. |
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Et qu’importe s’il n’est│ qu’une vaine apparence ? |
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Le songe de vos soirs│ en serait-il moins beau, |
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Ce songe où palpitait│ une obscure souffrance, |
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Faite de nostalgie│ et d’effroi du tombeau ?… |
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Je me suis, comme vous,│ laissé prendre à son leurre, |
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Par dégoût du réel│ tout au rêve épuisant, |
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Et, captif du Passé,│ je n’ai pas cru que l’heure |
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Valût d’être cueillie│ aux branches du Présent. |
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Et les jours au pied vif,│ changeants fils de l’année, |
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Ont fui. L’été qui meurt│ fait les soleils plus courts, |
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Et celle dont les mains│ filent ma destinée |
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Avant l’hiver peut-être│ en suspendra le cours. |
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Je ne me plaindrai pas│ des rigueurs de la Parque, |
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Ni du néant des dieux│ qu’avait créés ma foi, |
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Si, quand le noir Passeur│ me prendra dans sa barque, |
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Un peu de vous, Bretagne,│ y descend avec moi. |
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Le mal m’aura doué│ peut-être dans ma chambre |
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Et je ne pourrai plus│ m’accouder devant vous |
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Au balcon de bois clair│ d’où j’aimais, en septembre, |
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Voir monter dans le soir│ vos feux pâles et doux. |
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C’est assez que mes yeux│ vous devinent encore, |
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Bretagne, et que je puisse,│ à travers les volets, |
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Éterniser en eux,│ au moment de les clore, |
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Un coin de lande jaune│ et des rocs violets. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 14(abab)
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