| IMPRESSIONS ET SOUVENIRS |
| EN BRETAGNE |
| FEUX D’ÉCOBUE |
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À Maurice Denis.
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Quand je mourrai, que ce⎟ soit chez vous, ma Bretagne |
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Que ce soit à l’automne,⎟ un soir comme ce soir, |
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Où vos feux d’écobue⎟ étoilent la campagne |
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Et font d’elle un immense⎟ et mystique encensoir ! |
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Leur fumée un moment⎟ hésite sur la plaine, |
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Puis se ramasse, oscille⎟ et, soudain s’allongeant, |
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Des tristes Costankous⎟ à la blanche Molène, |
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Effile vers le ciel⎟ ses quenouilles d’argent. |
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De quel nouveau Baal⎟ sont-ils la redevance ? |
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S’évadent-ils sans but⎟ à l’horizon vermeil |
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Ou faut-il voir en eux⎟ l’antique survivance |
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Du culte qu’autrefois⎟ vous rendiez au soleil ? |
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Quand la Tradition,⎟ du monde entier proscrite, |
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Errante, n’avait plus⎟ un abri sous les cieux, |
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Vous aviez conservé⎟ pieusement son rite : |
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L’Occident, grâce à vous,⎟ gardait encor des dieux. |
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Mieux que sur un Thabor⎟ ou sur un Janicule, |
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Ils rayonnaient du haut⎟ de vos caps. Et voici |
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Que, sombrant à leur tour⎟ au fond du crépuscule, |
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Nos dieux, nos derniers dieux⎟ vont nous quitter aussi ! |
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Le geste machinal⎟ qui vers eux vous incline |
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Pour vaincre le destin⎟ n’est plus assez fervent |
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Et bientôt, par la lande⎟ à jamais orpheline, |
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Sur leurs nefs de granit⎟ ils cingleront au vent… |
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Ah ! souffrez qu’oublieux⎟ de ces tristes oracles |
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Je garde jusqu’au bout⎟ la foi qui m’a bercé ! |
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Que ce miracle encor⎟ s’ajoute à vos miracles, |
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Ô Bretagne, mystique⎟ épouse du Passé ! |
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Je ne veux point vous voir,⎟ comme on vous représente, |
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Prête à vous détourner⎟ de son dernier autel, |
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Mais fidèle à son culte⎟ et pâle et frémissante |
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Pressant sur votre cœur⎟ son fantôme immortel. |
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Et qu’importe s’il n’est⎟ qu’une vaine apparence ? |
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Le songe de vos soirs⎟ en serait-il moins beau, |
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Ce songe où palpitait⎟ une obscure souffrance, |
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Faite de nostalgie⎟ et d’effroi du tombeau ?… |
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Je me suis, comme vous,⎟ laissé prendre à son leurre, |
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Par dégoût du réel⎟ tout au rêve épuisant, |
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Et, captif du Passé,⎟ je n’ai pas cru que l’heure |
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Valût d’être cueillie⎟ aux branches du Présent. |
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Et les jours au pied vif,⎟ changeants fils de l’année, |
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Ont fui. L’été qui meurt⎟ fait les soleils plus courts, |
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Et celle dont les mains⎟ filent ma destinée |
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Avant l’hiver peut-être⎟ en suspendra le cours. |
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Je ne me plaindrai pas⎟ des rigueurs de la Parque, |
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Ni du néant des dieux⎟ qu’avait créés ma foi, |
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Si, quand le noir Passeur⎟ me prendra dans sa barque, |
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Un peu de vous, Bretagne,⎟ y descend avec moi. |
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Le mal m’aura doué⎟ peut-être dans ma chambre |
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Et je ne pourrai plus⎟ m’accouder devant vous |
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Au balcon de bois clair⎟ d’où j’aimais, en septembre, |
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Voir monter dans le soir⎟ vos feux pâles et doux. |
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C’est assez que mes yeux⎟ vous devinent encore, |
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Bretagne, et que je puisse,⎟ à travers les volets, |
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Éterniser en eux,⎟ au moment de les clore, |
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Un coin de lande jaune⎟ et des rocs violets. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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