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Donc, Boivin, par un blême│ et doux matin d’automne, |
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Où, sur la robe d’or│ de la Terre Bretonne, |
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Septembre avait jeté│ son manteau de brouillards, |
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Vous avez planté là│ vos tours et vos remparts. |
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Fi des autos, des coachs,│ ennuyeux équipages ! |
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« J’ignore, disiez-vous,│ ce que seront ces pages, |
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Écrites, comme on cause,│ au hasard du chemin. |
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A pied, la pipe au bec,│ le penn-baz à la main, |
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Par les halliers les caps,│ les monts et les prairies, |
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Je mène le troupeau│ de mes « Bretonneries » |
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Tantôt à Saint-Nazaire│ et tantôt au Faouet, |
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Tantôt dans un vieux bourg│ où pleure un vieux rouet |
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— À moins que ce ne soit│ mon troupeau qui me mène — |
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Et la forêt│ comme la lande│ est mon domaine ! » |
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Ô Boivin, ô nomade│ ami, n’avez-vous pas, |
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Dans un de ces vieux bourgs│ où s’égaraient vos pas, |
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Rencontré d’aventure│ une admirable aïeule ? |
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Elle a nom Angélique│ Auffret Elle vit seule. |
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Vous n’imaginez pas│ le charme de ses yeux |
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Tour à tour ingénus,│ tendres, malicieux, |
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Mais de cette malice│ où n’entre aucune haine. |
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On dirait que la triste│ expérience humaine. |
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Qui fait parfois si durs│ les yeux des vieilles gens. |
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N’a pu que rendre encor│ les siens plus indulgents. |
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Sur la dalle de l’âtre,│ au fond du logis sombre, |
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Leurs deux gouttes d’eau bleue│ étincellent dans l’ombre. |
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Je vais tout droit vers eux,│ sitôt franchi le seuil. |
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« Angélique, salut !│ — Salut mon fils ! » L’accueil |
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Est toujours aussi franc,│ aussi simple, aussi tendre, |
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Et nous nous comprenons│ presque sans nous entendre. |
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Que dirions-nous ? Ce sont│ ses yeux que je viens voir. |
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Ses yeux d’aube, restés│ auroraux dans le soir. |
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Sous l’arceau délabré│ de sa cape de veuve, |
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Ils ont gardé, malgré│ le temps, malgré l’épreuve, |
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Je ne sais quoi│ de virginal│ et d’enfantin, |
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La divine fraîcheur│ de leur premier matin. |
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Le visage est rugueux ;│ le teint brouillé d’ictère, |
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Et, comme pour donner│ sa mesure à la terre, |
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Le corps, à chaque pas,│ se voûte un peu plus : eux, |
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Dans ce désastre│ universel,│ demeurent bleus !… |
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Ô candide regard│ de la vieille Angélique !… |
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Mais n’est-ce pas, Boivin,│ qu’elle est bien symbolique |
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De la Bretagne, cette│ aïeule aux yeux d’enfant ? |
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Les dieux s’en vont ; le ciel│ est lourd ; l’air étouffant, |
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Et, vers les murs d’airain│ de la Cité future, |
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a |
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L’humanité poursuit│ sa marche à l’aventure. |
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Seul, un coin bleu persiste│ en ces limbes de mort, |
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Et c’est l’âme d’azur│ de notre vieille Armor !… |
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b |