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Donc, Boivin, par un blême | et doux matin d’automne, |
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Où, sur la robe d’or | de la Terre Bretonne, |
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Septembre avait jeté | son manteau de brouillards, |
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Vous avez planté là | vos tours et vos remparts. |
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Fi des autos, des coachs, | ennuyeux équipages ! |
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« J’ignore, disiez-vous, | ce que seront ces pages, |
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Écrites, comme on cause, | au hasard du chemin. |
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A pied, la pipe au bec, | le penn-baz à la main, |
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Par les halliers les caps, | les monts et les prairies, |
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Je mène le troupeau | de mes « Bretonneries » |
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Tantôt à Saint-Nazaire | et tantôt au Faouet, |
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Tantôt dans un vieux bourg | où pleure un vieux rouet |
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— À moins que ce ne soit | mon troupeau qui me mène — |
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Et la forêt | comme la lande | est mon domaine ! » |
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Ô Boivin, ô nomade | ami, n’avez-vous pas, |
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Dans un de ces vieux bourgs | où s’égaraient vos pas, |
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Rencontré d’aventure | une admirable aïeule ? |
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Elle a nom Angélique | Auffret Elle vit seule. |
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Vous n’imaginez pas | le charme de ses yeux |
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Tour à tour ingénus, | tendres, malicieux, |
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Mais de cette malice | où n’entre aucune haine. |
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On dirait que la triste | expérience humaine. |
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Qui fait parfois si durs | les yeux des vieilles gens. |
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N’a pu que rendre encor | les siens plus indulgents. |
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Sur la dalle de l’âtre, | au fond du logis sombre, |
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Leurs deux gouttes d’eau bleue | étincellent dans l’ombre. |
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Je vais tout droit vers eux, | sitôt franchi le seuil. |
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« Angélique, salut ! | — Salut mon fils ! » L’accueil |
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Est toujours aussi franc, | aussi simple, aussi tendre, |
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Et nous nous comprenons | presque sans nous entendre. |
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Que dirions-nous ? Ce sont | ses yeux que je viens voir. |
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Ses yeux d’aube, restés | auroraux dans le soir. |
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Sous l’arceau délabré | de sa cape de veuve, |
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Ils ont gardé, malgré | le temps, malgré l’épreuve, |
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Je ne sais quoi | de virginal | et d’enfantin, |
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La divine fraîcheur | de leur premier matin. |
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Le visage est rugueux ; | le teint brouillé d’ictère, |
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Et, comme pour donner | sa mesure à la terre, |
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Le corps, à chaque pas, | se voûte un peu plus : eux, |
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Dans ce désastre | universel, | demeurent bleus !… |
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Ô candide regard | de la vieille Angélique !… |
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Mais n’est-ce pas, Boivin, | qu’elle est bien symbolique |
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De la Bretagne, cette | aïeule aux yeux d’enfant ? |
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Les dieux s’en vont ; le ciel | est lourd ; l’air étouffant, |
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Et, vers les murs d’airain | de la Cité future, |
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L’humanité poursuit | sa marche à l’aventure. |
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Seul, un coin bleu persiste | en ces limbes de mort, |
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Et c’est l’âme d’azur | de notre vieille Armor !… |
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