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Donc, Boivin, par un blême│et doux matin d’automne, |
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Où, sur la robe d’or│de la Terre Bretonne, |
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Septembre avait jeté│son manteau de brouillards, |
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Vous avez planté là│vos tours et vos remparts. |
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Fi des autos, des coachs,│ennuyeux équipages ! |
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« J’ignore, disiez-vous,│ce que seront ces pages, |
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Écrites, comme on cause,│au hasard du chemin. |
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A pied, la pipe au bec,│le penn-baz à la main, |
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Par les halliers les caps,│les monts et les prairies, |
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Je mène le troupeau│de mes « Bretonneries » |
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Tantôt à Saint-Nazaire│et tantôt au Faouet, |
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Tantôt dans un vieux bourg│où pleure un vieux rouet |
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— À moins que ce ne soit│mon troupeau qui me mène — |
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Et la forêt│comme la lande│est mon domaine ! » |
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Ô Boivin, ô nomade│ami, n’avez-vous pas, |
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Dans un de ces vieux bourgs│où s’égaraient vos pas, |
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Rencontré d’aventure│une admirable aïeule ? |
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Elle a nom Angélique│Auffret Elle vit seule. |
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Vous n’imaginez pas│le charme de ses yeux |
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Tour à tour ingénus,│tendres, malicieux, |
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Mais de cette malice│où n’entre aucune haine. |
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On dirait que la triste│expérience humaine. |
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Qui fait parfois si durs│les yeux des vieilles gens. |
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N’a pu que rendre encor│les siens plus indulgents. |
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Sur la dalle de l’âtre,│au fond du logis sombre, |
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Leurs deux gouttes d’eau bleue│étincellent dans l’ombre. |
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Je vais tout droit vers eux,│sitôt franchi le seuil. |
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« Angélique, salut !│— Salut mon fils ! » L’accueil |
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Est toujours aussi franc,│aussi simple, aussi tendre, |
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Et nous nous comprenons│presque sans nous entendre. |
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Que dirions-nous ? Ce sont│ses yeux que je viens voir. |
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Ses yeux d’aube, restés│auroraux dans le soir. |
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Sous l’arceau délabré│de sa cape de veuve, |
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Ils ont gardé, malgré│le temps, malgré l’épreuve, |
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Je ne sais quoi│de virginal│et d’enfantin, |
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La divine fraîcheur│de leur premier matin. |
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Le visage est rugueux ;│le teint brouillé d’ictère, |
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Et, comme pour donner│sa mesure à la terre, |
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Le corps, à chaque pas,│se voûte un peu plus : eux, |
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Dans ce désastre│universel,│demeurent bleus !… |
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Ô candide regard│de la vieille Angélique !… |
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Mais n’est-ce pas, Boivin,│qu’elle est bien symbolique |
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De la Bretagne, cette│aïeule aux yeux d’enfant ? |
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Les dieux s’en vont ; le ciel│est lourd ; l’air étouffant, |
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Et, vers les murs d’airain│de la Cité future, |
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L’humanité poursuit│sa marche à l’aventure. |
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Seul, un coin bleu persiste│en ces limbes de mort, |
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Et c’est l’âme d’azur│de notre vieille Armor !… |
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b |