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Cimier de Breiz-Izel, vieux nom seigneurial |
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Où palpite en syllabes d’or et de cristal |
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L’écho d’une lointaine et mourante fanfare, |
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Huelgoat !… Je vois un grand cheval blanc qui s’effare |
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Sur la crête d’un mené chauve, en plein azur, |
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Et dont le cavalier aux yeux de songe, Arthur, |
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Brenin de Galle et pentyern des Armoriques, |
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Tout l’infini dans ses prunelles chimériques. |
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S’époumone à sonner du cor par vaux et monts… |
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Huelgoat ! Le sol tressaille et gronde. Quels démons |
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Dans la nuit de ses flancs ont foré ces puits d’ombre ? |
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Vers quel Styx innommé, troupeau muet et sombre, |
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Roulent, le pic au poing, ces hommes demi-nus ? |
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Sous vos cernes de plomb je vous ai reconnus, |
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Derniers-nés d’Obérour le Pâle, et je vous aime : |
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Poètes et mineurs, notre sort est le même, |
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Et nous aussi, l’étoile au front, le pic en main, |
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Nous tâtonnons aux profondeurs du cœur humain… |
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Huelgoat ! Sources, ruisseaux, torrents, forêts sacrées, |
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Rumeur des pins pareille aux rumeurs des marées, |
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Chanson des nids, babil des eaux sous le hallier, |
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Longs appels des chevreuils, comment vous oublier ?… |
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Huelgoat ! Huelgoat ! Sur la bruyère desséchée, |
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Lorsque le vent d’hiver menait sa chevauchée, |
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Tout l’horizon, de Lopéret à Ruguellou, |
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Se rebroussait comme une immense peau de loup. |
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Mais, l’été, quand le vend du sud rasait la plaine, |
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Si traînante et si douce était sa cantilène |
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Qu’on eût dit par moment un vieil air de missel ; |
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Les champs fumaient, tandis que sur Roc’h-Trévézel, |
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Lentement, d’un calice invisible sortie, |
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La lune se levait, blanche comme une hostie… |
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Huelgoat ! Le Camp romain, le Chaos, les menhirs… |
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J’entends bruire en moi l’essaim des souvenirs ; |
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J’évoque Saint-Herbot au pied de sa cascade, |
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Le cancel dont un ange a ciselé l’arcade, |
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La table aux crins, naïf hommage des pastours, |
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Le Rusquec et ses bois et sa vasque et ses tours, |
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Et le val d’Ellez, plein d’odorantes bouffées, |
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Où l’on marche ébloui dans un conte de fées… |
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Huelgoat ! Le soir descend sur la forêt. Tout bruit |
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S’est tu. Porche d’argent du château de la Nuit, |
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Les bouleaux du Skiriou m’ouvrent leur blanche ogive ; |
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L’Oiseau Bleu me fait signe et veut que je le suive, |
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Et je m’attends à voir venir sur le chemin |
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La Belle au Bois dormant, une rose à la main… |
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