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On raconte qu’à Rome,│ au temps de Léon dix, |
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Treize cents ans après│ que la fille de Claude, |
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Julia, comparable aux lys, |
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Eut sous un marbre blanc│ clos ses yeux d’émeraude, |
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La pioche par hasard│ découvrit son tombeau, |
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Et nul corps virginal│ n’apparut aussi beau. |
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Si clair était son teint│ qu’on l’eût dite endormie. |
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Sa bouche allait s’ouvrir,│ ses bras se décroiser, |
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Et la mystérieuse│ et charmante momie |
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Pour renaître semblait│ n’attendre qu’un baiser… |
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Rûn-Rouz, mélancolique│ et sauvage domaine, |
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Ma jeunesse, pareille│ à la vierge romaine, |
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Déclôt ses yeux fanés│ et renaît lentement |
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A ton nom triste et doux│ comme un roucoulement. |
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Elle aussi semblait morte│ et n’était qu’endormie. |
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Vois : la pourpre reflue│ à sa lèvre blêmie. |
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Il a suffi qu’un soir│ ton nom fût prononcé |
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Pour qu’elle se levât│ du fond de mon passé |
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Dans sa grâce ondoyante│ et pensive de Celte, |
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Avec ses cheveux blonds,│ ses yeux verts, son cou svelte |
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Et ce rythme léger,│ ce verbe sobre et clair. |
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Qu’un gondolier perdu│ sur les rives du Guer |
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Lui transmit autrefois│ de Fiume ou de Ravennes, |
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Mêlés au sang latin│ qui coulait dans ses veines… |
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Elle approche, et son cœur│ bat plus fort sous sa main |
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Aux effluves d’amour│ qui montent du chemin. |
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Bien des ans ont passé,│ bien des nuits, bien des aubes, |
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Et l’ardent souvenir│ parfume encor ses robes. |
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C’est que rien n’a changé :│ paysage, horizon, |
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Gens et choses, autour│ de toi, chère maison, |
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Tout a gardé sa grâce│ austère et primitive. |
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Voici tes humbles murs│ quadrillés de chaux vive, |
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Le puits et l’échalier,│ le balcon sous l’auvent, |
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Et la grêle saulaie│ au feuillage mouvant |
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Et, dans l’étroit courtil│ cerné d’épines blanches, |
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Les paresseux asters│ et les souples pervenches. |
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O sapins que j’ai vu│ planter, est-ce bien vous ? |
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Est-ce vous, Landrellec,│ Guern, Roc’h-Pic, Coztankous, |
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Vieux noms tout imprégnés│ d’une saveur bretonne ?… |
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Landiers que vêtaient d’or│ les fuseaux de l’automne |
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Et que poudrait d’argent│ la houppe des avrils, |
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Roseaux qui palpitiez│ au vent comme des cils, |
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Stellaire qui frangeais,│ dans un pli de la dune, |
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La mare où les troupeaux│ viennent boire à la brune, |
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Tels je vous ai quittés│ et tels je vous revois : |
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C’est bien vous, c’est bien vous,│ vieux amis d’autrefois ! |
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Un air plus vif déjà│ fouette mon épiderme. |
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De l’est à l’ouest, la mer│ est là qui vous enferme |
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Dans un cercle éternel│ de sourds gémissements ; |
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Mais sa plainte, où des glas│ sanglotent par moments, |
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Nostalgiques appels│ des cités sous-marines, |
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Dont l’écho retentit│ au fond de nos poitrines |
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Et fait pleurer en nous│ des morts mystérieux, |
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Sa plainte, sous le vide│ exaspérant des cieux, |
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Peut s’enfler : de tiédeur│ et d’ombre enveloppée, |
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Elle expire à vos bords│ en vague mélopée… |
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Amis, je veux vieillir│ et mourir parmi vous. |
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L’hiver même et ses dards│ cruels me seront doux, |
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Si je puis abriter│ ici mon dernier songe. |
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Gloire, fortune, honneurs,│ beaux oiseaux de mensonge, |
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Dont la quête stérile│ a déçu maint chasseur ! |
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Seule, tu ne mens pas,│ Nature aux yeux de sœur… |
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Ô véridique,│ ô salutaire,│ ô consolante, |
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Par tes soins s’élabore│ un baume en chaque plante. |
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Et n’es-tu pas aussi│ celle de qui les doigts |
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Guidaient sur leurs pipeaux│ les chevriers andois ? |
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D’un Tityre breton│ me prêtant l’âme heureuse, |
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Tandis que je ferai│ chanter l’avoine creuse, |
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Déroule sur le plan│ large et pur de mes vers |
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Le souple enchaînement│ des lois de l’univers ; |
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Exalte au fond des soirs│ les feux des écobues ; |
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Dis les poulains cabrés│ et les chèvres barbues ; |
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Ramène les troupeaux│ des pâtis où descend |
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Le crépuscule d’or,│ d’améthyste et de sang ; |
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Sur les routes du ciel,│ d’escales en escales, |
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Rappelle au clocher blanc│ des légendes pascales |
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Les angélus bénits│ par l’Anneau du Pêcheur ; |
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Verse en nous ta bonté,│ ton calme, ta fraîcheur |
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Et, de tout vain désir│ afin qu’elle s’abstienne, |
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Accorde notre vie│ au rythme de la tienne. |
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